抬到一边，用雪埋了。没有人欢呼，没有人笑。可每个人的眼睛都很亮，亮得象雪地里那些还没熄灭的火把。

陆清晏骑在马上，走在队伍最后面。他回过头，看了一眼那片被挖得面目全非的雪谷。太阳已经升得很高了，照在那些坑坑洼洼的雪面上，白的晃眼。风吹过来，卷起雪沫子，打在脸上，生疼。他把领口往上拉了拉，转过去，跟着队伍往南走。

安平公主骑在队伍中间，那几个老兵还围着她，把风挡住。她没有回头，也没有说话。她只是骑着马，一步一步，踩着前面人的脚印，往南走。怀里那把小小的火铳被她贴身藏着，贴着心口，凉凉的，可她知道，她再也不会用它了。

拓跋境躺在担架上，被两匹马驮着，走在队伍中间。他的眼睛还是闭着，可他的嘴唇在动，不知是在说梦话还是在喊疼。没有人去听。他那面烧焦的狼头大纛被叠好，放在担架旁边，压在他的腿下。

风从北边吹来，带着雪沫子，带着寒气，带着草原深处那股说不清道不明的腥味。陆清晏骑在马上，听着风声，听着马蹄声，听着担架在雪地上拖行的沙沙声。他终于闭上了眼睛。不是睡着，只是闭着。脑子里那些数字、那些地图、那些枪声和炮声，都渐渐远了，像退潮的海水，一点一点，退到看不见的地方。

他伸出一只手，从怀里掏出那块帕子。帕子上绣着一枝梅花，针脚细密，已经被他揉皱了好几次，可那朵梅花还在，红红的，象一小团火。他把帕子贴在鼻子上，闻了闻。有桂花皂角的味道，有云舒微身上的气息，还有他伤口上药膏的苦味。他把帕子折好，又塞回怀里，拍了拍，继续骑马。

队伍走了很远。雁门关的城墙出现在天际，灰蒙蒙的一条线，上面飘着大雍的军旗。城墙上有人影在晃动，是周总兵，是他身后的守军。他们看见了这支从风雪里走出来的队伍，看见了那些抬着担架的兵，看见了那面烧焦的狼头大纛。

城门开了。号角声响了。一声接一声，在晨光里回荡。陆清晏骑在马上，看着那道越来越近的城门，看着那些站在城门口的人。他们没有欢呼，没有笑，只是站在那里，看着他们。可那些人的眼睛湿了。他骑着马，走进城门，走进雁门关。

身后，神机营的兵跟着他，一个接一个。拓跋境的担架被抬了进去。那面烧焦的狼头大纛被拖在雪地上，拖出一道长长的痕迹，象一条死蛇。没有人看它，也没有人捡它。风从北边吹来，把它吹得翻了个个儿，露出那张被烧得只剩下半个头的狼。它张着嘴，露着牙，象是在咬什么，可什么都咬不到了。

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