着，站在丹墀下面，站在那一片灰蒙蒙的天光里。周围是来来往往的大臣，是跑来跑去的内侍，是那些穿着新袍子、带着新笑容的人。那些人从他们身边经过，看看他们，又走开了。

他们就这样站着，站在丹墀下面，站在那一片灰蒙蒙的天光里。周围是来来往往的大臣，是跑来跑去的内侍，是那些穿着新袍子、带着新笑容的人。那些人从他们身边经过，看看他们，又走开了。

没有人敢停下来。

李旦忽然笑了笑。

那笑容很淡，很轻，象是秋天的风。不是朝会上那种标准的笑，是另一种笑。

“西国公，”他说，“听说你在天竺，见过很多和尚。”

陈子昂点了点头。

“那些和尚，”李旦说，“他们信什么？”

陈子昂沉默了一会儿。

他望着李旦的眼睛。那双眼睛很疲惫，藏着太多的东西。那些东西压在里面，压得眼睛都失去了光泽。但那疲惫里，还有一点别的东西。是什么，他说不上来。

“他们信，”陈子昂说，“人死了以后，还会再来。”

李旦看着他。

“真的？”

陈子昂没有回答。

他只是望着那双疲惫的眼睛，望着那眼睛里藏着的东西。

“殿下，”他说，“您信吗？”

李旦沉默了很久。

他抬起头，望着西边的天空。西边，是八千里外的地方。那里有灵鹫山，有那烂陀寺，有译经院，有一个老人，坐在石阶上，抱着贝叶经，晒着太阳。

他不知道那些地方。

但他知道，那是很远很远的地方。

“我不知道。”他说。

他顿了顿。

“但如果真有来世——”

他顿住了。

陈子昂等着他说下去。

李旦望着西边那一片越来越暗的暮色，望着那一片灰蒙蒙的天。他的嘴唇动了动，又动了动。他想说什么。但他没有说出来。

过了很久，很久。

“如果真有来世，”他说，“我希望生在平常人家。”

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