王铁柱醒来的时候，紫光已经暗下去了。

他躺在晶石旁边的碎石堆里，后背硌得生疼，嘴里全是血腥味。头顶的钟乳石断了好几根，碎块散落在溶洞各处，最大的那块砸在陈玄的箱子上，把箱子砸成了碎片。灵石和瓷瓶滚了一地，有几瓶碎了，药粉洒在碎石上，白花花的一片。

他挣扎着坐起来。左臂还麻着，使不上力，只能用右手撑着地。溶洞里很暗——那盏油灯不知道什么时候灭了，只有晶石的紫光还亮着，但比之前暗了许多，像一盏快要燃尽的灯。

花婶跪在老刀床边。老刀的那条左腿从膝盖以下全黑了，肿得有平时两个粗，皮肤绷得发亮，上面全是水泡，有的破了，渗出黄黄的脓水。那股味道王铁柱隔了老远都能闻到——不是普通的伤口化脓，是肉在烂，从里面往外烂。

花婶的手按在老刀的小腿上，轻轻一按，就是一个坑，半天弹不回来。她的脸色白得像纸。

“怎么样？”王铁柱走过去，蹲在她旁边。

花婶没有抬头。她的声音很轻，轻得像怕惊醒什么人：“坏血。从骨头里往外坏。”

“能治吗？”

花婶沉默了片刻。她把手从老刀腿上收回来，在衣服上擦了擦，那动作很慢，像是在擦一件洗不掉的脏东西。

“把腿截了。从膝盖以上。”她的声音稳了一些，但手还在抖，“坏血已经到膝盖了，只截小腿没用。”

王铁柱看着那条腿。膝盖以下全黑了，但膝盖以上的皮肤还是正常的颜色，只是苍白得吓人。再往上，大腿根那里，有一条细细的黑线，像墨水渗进了宣纸，正在一点一点地往上爬。

“截了能活吗？”

花婶没有回答。她低下头，把老刀腿上的布条解开，又缠上，又解开。布条已经被脓血浸透了，黏在皮肤上，揭的时候带下一块皮，露出下面暗红色的肉。老刀在昏迷中皱了一下眉头，但没有醒。

“不知道。”花婶终于开口了，声音哑得像砂纸磨石头，“他伤太重了。腿断了，肋下的伤口在化脓，眼睛的伤也没好，还在发烧。截了腿，他也未必撑得住。”

她停了一下，抬起头看着王铁柱。那双浑浊的老眼里有泪光，但没有掉下来。

“但不截，他肯定撑不过三天。”

王铁柱没有说话。他蹲在那里，看着老刀那条发黑的腿，看着那条正在往上爬的黑线。三天。不截，三天。截了，也许三天，也许更久，也许死在手术台上。

老刀的嘴唇动了一下。王铁柱凑过去，听到几个模糊的音节。

“水”

花婶连忙把水壶凑到他嘴边，喂了两口。水从嘴角流下来，顺着下巴淌到脖子上，把枕头打湿了一片。老刀咳嗽了几声，慢慢睁开眼。

那只完好的右眼浑浊而涣散，盯着王铁柱看了好几息，才认出他是谁。他低头看了看自己的腿，又看了看花婶手里的布条，嘴角扯了一下。

“要截？”

花婶没有说话。

老刀闭上眼，又睁开。他看着王铁柱，声音断断续续的，像一根随时会断的丝。

“截。反正也瘸了，不差这一截。”

王铁柱蹲在他床边，不知道该说什么。

老刀看着他，那只右眼里有一种说不清的东西。不是嘱托，不是期望，是一种很平静的、接受一切的坦然。像是在说一件跟自己无关的事。

“刀”他抬起手，指了指枕头底下。

王铁柱伸手去摸。枕头底下是那柄短刀——老刀跟了十几年的那柄。刀很旧，刀刃上全是缺口，刀柄上的缠绳都磨断了，用布条重新绑过。但刀很沉，沉得像一块铁。

“拿着。”老刀说。

王铁柱攥着刀。刀柄上还有老刀的体温，温热的。

“我用不着了。”老刀闭上眼，声音越来越低，“暗手交给你了”

“你自己带。”王铁柱说。

老刀没有回答。他的呼吸平稳了一些，又昏睡过去了。

王铁柱把刀别在腰间。刀柄上的布条硌着他的腰，硬得像铁。他站起身，朝溶洞外面走去。

陈玄坐在通道拐角处，靠着墙，那条断臂搁在膝盖上。他的脸色很差——不是那种受伤后的苍白，是那种被什么东西从里面掏空了的灰败。断臂的伤口又在渗血了，黑红色的血从布条下面渗出来，顺着手臂滴在地上，在地上积了一小洼。

王铁柱在他旁边坐下。

“你的手——”

“老毛病。”陈玄打断他，“暗星本源反噬。死不了。”

两个人沉默着坐了一会儿。通道里很暗，只有溶洞里透出来的那点紫光，把他们的影子投在潮湿的墙壁上，歪歪扭扭的。

“源晶的事，”王铁柱开口了，“你说需要炼气五层。是真的吗？”

陈玄没有立刻回答。他看着通道深处那片黑暗，沉默了很久。

“假的。”他说。

王铁柱转过头看着他。陈玄的脸上没有表情，像一块风干的石头。

“我需要你觉得自己做不到。需要你害怕。”他的声音很平静，平静得像在念一份旧账本，“只有害怕的人，才会谨慎。我当年就是觉得自己行