音，“你抓住了他们。”

贝拉深深鞠躬，黑色卷发垂到地上。

“是的，主人。搜捕队今晚在迪安森林捕获。波特喊了您的名字，打破了保护咒。”

伏地魔的嘴角微微抽动——那可能是笑容，也可能是别的什么。

“勇敢。或者愚蠢。”他向前走了几步，长袍没有发出任何声音，象在飘浮。波特。让我看看你。”

哈利被两个搜捕队员粗暴地拽起来。

他的腿在发抖——部分是虚弱，部分是伤疤的疼痛，但主要是纯粹的、面对天敌的本能恐惧。

但他强迫自己站直，强迫自己抬起头，强迫自己的绿眼睛直视那双猩红的眼睛。

四目相对。

时间仿佛静止了。

大厅里所有人都屏住呼吸。

壁炉里的火苗不再跳动，像被冻结在空气中。

“你长大了，”伏地魔轻声说，象在观察一件有趣的标本，“但你还是那个男孩。那个在墓地拒绝我的男孩。那个靠着魔杖的巧合活下来的男孩。”

他伸出手——苍白、修长、手指像蜘蛛腿——似乎想触摸哈利的脸，但在最后一刻停住了。

“但你的魔杖断了，我听说，”伏地魔继续说，声音里有一种满足感，“那根与我共享杖芯的魔杖。现在你用什么？别人的魔杖？不趁手的工具？”

哈利没有回答。

他的眼睛盯着伏地魔，但馀光在查找——查找机会，查找破绽，查找任何可能的东西。

“贝拉告诉我，你们可能拿了她的东西，”伏地魔转身，走向长桌，手指轻轻拂过桌上的战利品，“一件珍贵的金杯。还有……一把剑。格兰芬多宝剑。”

他拿起那本《诗翁彼豆故事集》，翻到《三兄弟的传说》那一页。

“死亡圣器，”伏地魔低声说，象在念诵神圣的经文，“你知道了这个秘密，哈利·波特。邓布利多告诉你的？还是你自己发现的？”

他把书扔回桌上，转身，猩红的眼睛再次锁定哈利。

“老魔杖。复活石。隐形衣。”他一字一顿地说，每个词都象冰块砸在地上，“我知道你有隐形衣。那是一件圣器，不是吗？佩弗利尔的后裔，拥有真正的隐形衣。”

他向前一步，逼近哈利。

那股冰冷的、充满黑暗魔法的气息几乎让哈利窒息。

“但老魔杖……老魔杖在哪里，哈利？邓布利多把它藏在哪里了？告诉我，也许我会让你的朋友们死得痛快点。”

哈利感到喉咙发干。

他知道自己应该说点什么，应该撒谎，应该拖延时间——但他什么也说不出来。

伏地魔的存在本身就象一种魔法压制，让思维冻结，让语言凝固。

就在这时，大厅另一侧的门开了。

不是正门，是一扇较小的、通往内部走廊的门。

一个人走进来。

不，不是走进来，是尤豫地、几乎是不情愿地挪进来。

他看起来比哈利记忆中更苍白，象一根被拉得太紧的弦。

金色的头发不再整齐，有几缕散落在额前。

他穿着精致的黑色长袍，但袍子似乎太大了，挂在他单薄的肩膀上。

手里握着自己的魔杖，握得很紧，指节发白。

他的眼睛扫过大厅，扫过食死徒，扫过搜捕队员，最后落在哈利身上。

那双眼睛里有什么东西一闪而过——

震惊？恐惧？愧疚？

哈利分不清。

德拉科走到贝拉身边，微微低头。

“姨妈，母亲让我来问……”

“安静，德拉科，”贝拉打断他，但语气不象平时那么尖锐，甚至有一丝罕见的温和——如果那种扭曲的亲情能称为温和的话，“我们在审问。看着，学着。”

德拉科沉默了。

他站在那里，手指紧紧握着魔杖，眼睛盯着地面，但哈利能看到他的眼角馀光在瞥向自己，瞥向赫敏，瞥向罗恩。

伏地魔的注意力回到了哈利身上。

“回答我，哈利。老魔杖在哪里？”

哈利深吸一口气。

伤疤的疼痛在加剧，象有什么东西要从里面破出来。

他的眼睛盯着伏地魔，但脑子里只有一个疯狂的念头: 我需要魔杖。

任何魔杖。

他的目光飘向德拉科。

此刻，德拉科站在食死徒那边，手里握着魔杖，脸上是哈利读不懂的表情。

哈利没有魔杖。

但他猛地一扭头，盯着德拉科，心中只有一个念头，一个强烈到几乎成为实质的意念:

我要你的魔杖。

不是请求，不是希望，是命令。

是他作为“大难不死的男孩”器，作为伊格诺图斯·佩弗利尔后裔，在绝境中爆发的、原始的魔法意志。

德拉科手里的魔杖突然震动起来。

不是轻微的颤斗，是剧烈的、像活过来一样的震动。

德拉科惊愕地低头，手指下意识地收紧，但魔杖挣脱了他的掌控，从他手中飞出