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良久，他抬起头，揉了揉眼睛。

“好了，”他说，“睡吧。”

他上楼，躺在床上，盯着天花板。天花板上有一道裂缝，从墙角延伸到灯座，像一条干涸的河。他盯着那道裂缝，听着隔壁秦雪宁翻身的声响。弄堂里的野猫在叫春，一声长一声短，像婴儿在哭。他想起车桥那些被收复的据点，那些被歼灭的日军，那些投降的伪军。他想起松本的保险柜，那台西门子，那六位密码，左转三圈到十二，右转到三十二，左转到十八，右转到七，再左转回零。他想起方明远说“陈毅同志说这份情报可以抵得上一个师”。

一个师，几千人。一千四百六十五个日军，几百个伪军，几十个据点。战争就是这样，用数字来衡量生死，在用数字计算胜负。那些数字背后的面孔，没有人记得。

天快亮了。曙光从窗帘缝隙漏进来，像一把薄薄的刀，切开黑暗。

陈默从床上起来，走到窗边，拉开窗帘。远处的天际线上，太阳还没出来，但光已经先到了，把云层染成浅金色。他站在窗前，看着那片浅金色的光慢慢地、不可阻挡地漫过来，漫过屋顶，漫过树梢，漫过电线杆上那只正在梳理羽毛的麻雀。

新的一天开始了。属于1944年的、不知道还有多少个的、普普通通的一天。

楼下传来秦雪宁洗漱的声音，水声哗哗的，在清晨的弄堂里格外响亮。她大概已经在准备早饭了，粥已经在灶上熬着了。他听见厨房里锅盖碰锅沿的声音，听见秦雪宁轻轻哼歌的声音。听不清哼的是什么调子，但很好听。

他转身下楼。

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