背对着陈默。

“什么时候？”

“明天晚上。”

老许没说话。陈默站在那里，看着他的背影。那个背影很直，很稳。可他知道，那个背影在抖。不是怕，是那种——明知道前面是悬崖、还要送你去的那种抖。

“陈默，”老许开口了，声音有些哑，“活着回来。”

陈默没说话。他转身，拉开门，走了出去。夜风吹过来，凉的。他站在门口，深吸了一口气。空气里有冬天的味道，干冷，凛冽，像刀片。他上了车，发动，开出这条巷子。后视镜里，那栋老洋房越来越远，越来越小，最后消失在夜色里。

回到陈公馆，已经很晚了。陈福已经睡了。他轻手轻脚上了楼，关上门。他站在窗前，看着外面的月亮。月亮很圆，很亮。照着院子里那棵桂花树，照着门口那对石狮子。他把手伸进怀里，摸了摸那缕头发。软的，凉的。他忽然想起秦雪宁。想起她说“我等你”。他摸了摸那张纸条，那粒毒药，那台相机。那些东西，和他一起，走过了八年。明天，它们还要和他一起，走进那座监狱。

他转过身，走到床边，躺下。闭上眼睛。脑子里，是那张图。每一条路，每一扇门，每一个岗哨。a区第三间。单人牢房。铁门，铁锁。三分钟。

他翻了个身，把脸埋进枕头里。窗外，月亮慢慢移过去。他睡不着。睁着眼睛，看着天花板，看着那道从墙角延伸到吊灯旁边的裂纹，看到天亮。

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