他从旁边的矮几上拿起摆着糕点的银盘，放在了身侧的空位上，只说了一个字：“吃。”

砺看着那个银盘，看着那几块他这辈子没见过的东西，喉咙滚动了一下，却没有动。

“我不喜欢说第二遍。” 闭着眼的少年淡淡开口。

砺慢慢挪过去，伸出手。他的手太脏了，指甲缝里全是血泥，一伸出来就和那银盘与糕点形成一种刺眼的对比。他缩回手，在裤子上反复蹭了蹭，才拿起一块糕点。

那东西比他想象的要软，一拿就碎了一角，他紧张的去握，可那柔软的糕点却忽地从他指缝里溢了出来，零零星星掉在他的裤子上。他慌忙去捡，手忙脚乱地将那块糕点塞进嘴里。

甜的。

他从来没吃过这么甜的东西。甜得他眼框发酸，甜得他不敢抬头，怕那双冰蓝色的眼睛，看见自己这副没出息的样子。

他嚼了很久很久，才把那块糕点咽下去，没敢再拿第二块。

“都吃了。” 维拉尔的声音再次传来。

砺愣了一下，才敢慢慢把剩下的都拿起来。

他吃得很慢，一小口一小口的，尽量不让碎屑掉下来。每吃一口，喉咙都发紧地厉害。不是饿的，是别的什么，可他说不上来。

窗外是热闹的街市，有小贩的叫卖声，有孩子的欢笑声。砺通过车帘的缝隙悄悄往外看去，看见那些和他长得完全不一样的人——那些没有兽耳，没有尾巴，不用蜷缩着过日子的人。

他低下头，看着自己手里的糕点，又偷偷看了一眼靠在软垫上闭着眼睛的少年。

他不知道这个人为什么要将他从角斗场上带下来，为什么要给他名字，为什么要给他吃这么甜的糕点。

他只知道，从这一刻起，他有名字了。

那个字他还不懂是什么意思，但他会记住。记住这一天，记住这个人。

记住自己跪在那块雪白的地毯上时心里的那种感觉——象有什么东西从胸口破开，涌进来了一股暖流，烫的他连骨头都在微微发颤。

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