一九九四年，冬。

北京城的冬天来得格外硬。

风是干的，像刀子刮在脸上。西山脚下的四合院里，那棵老枣树掉光了叶子，干枯的枝桠象一截截老人的指骨，直愣愣地戳向灰扑扑的天。

几只寒鸦缩在胡同口的电线杆子上，连叫唤的力气都没有。

龙建国站在廊下，手里捏着几张薄薄的纸。

这是一份全英文的内部报告：《索尼公司关于锂离子电池商业化进程及市场预估（1993 q4）》。

如果是这个年代的大部分国人看到这份报告，大概率会拿去糊墙或者垫桌脚。毕竟现在满大街跑的还是挂着辫子的无轨电车，最时髦的玩意儿是别在腰上的bp机，

谁会在意一块小小的电池？

但在龙建国眼里，这几张纸烫得吓人。

他把报告折成整齐的小方块，塞进贴身衬衫的口袋里。

那个口袋里，还装着另一张手绘的草图——非洲刚果（金），加丹加高原矿区分布图。草图的边缘已经被手指摩挲得起了一层毛边。

“现在的石油，以后的心脏。”

龙建国呼出一口白气，白气在冷风里迅速散开。

如果在二十年后，中国的汽车工业想弯道超车，想把欧美百年的内燃机技术壁垒当废纸一样撕碎，靠的不是ppt，就是胸口这就这几张纸。

没有钴，没有锂，电动车就是个笑话。

这种感觉很操蛋。就象你是个穿越回古代的将军，明明知道火药配方，却发现全世界的硝石矿都被一群野蛮人占着用来腌咸菜。

你不仅要抢回来，还得防着那帮还没睡醒的自己人骂你是疯子。

孤独。

站在时代十字路口的孤独，比这一九九四年的凛冬还要冷几分。

“吱呀——”

厚重的红漆木门被推开。

汉斯走了进来。

这个平日里象是一台精密德国仪器的男人，此刻步伐却有些乱。他的皮鞋上沾着泥点，呢子大衣的领口也忘了翻整齐。

他没说话，只是快步走到石桌前，从怀里掏出一张照片，“啪”地一声拍在桌面上。

指节用力到发白。

“老板。”汉斯的声音象是喉咙里卡了沙砾，“刚果那边出事了。”

龙建国低头。

照片的背景是热带雨林特有的那种令人窒息的深绿。

画面正中间，是一个临时搭建的勘探帐篷。帐篷前，这支队伍的领队，国内顶尖的地质学专家老赵，正瘫坐在泥水里。

老赵那张平时总是乐呵呵、见谁都递烟的脸，此刻糊满了血和泥。

他的左腿以一种诡异的角度向外扭曲着，显然是断了。白森森的骨茬刺破了卡其色的工装裤，露在外面，触目惊心。

在他周围，几个手里端着ak47的黑人虽然没有入镜，但那几双穿着美军丛林靴的大脚，却嚣张地踩在散落一地的经纬仪和矿石样本上。

“理由？”

龙建国没有去碰那张照片。他的手插在风衣口袋里，语气平淡得象是在问晚饭吃什么。

“非法测绘。”

汉斯咬着牙，脸颊上的肌肉突突直跳，“这是明面上的说法。实际上，是我们的人刚在加丹加省的一号矿脉敲下第一锤子，那群比利时人就到了。”

“比利时联合矿业？”

“是。他们雇了当地的军阀武装，还有一支佣兵团。”汉斯深吸了一口气，压住想杀人的冲动，“是‘黑曼巴’。那群拿钱办事、连孕妇都杀的畜生。他们用枪托砸断了老赵的腿，还把所有的勘探资料都烧了。他们让那个军阀传话……”

汉斯顿了一下。

“说。”

“他们说，黄皮猴子只配在后面捡垃圾。非洲的矿，是上帝留给白人的后花园。如果再看到中国人出现在加丹加，下次送回来的，就不是断腿的照片，而是装在盒子里的脑袋。”

院子里死一般的静。

正在墙根底下扫落叶的老管家，手里的动作停住了。

那是位从死人堆里爬出来的老兵，一只眼睛是瞎的。他直起腰，那只独眼浑浊地盯着地面。扫帚把被他那只枯瘦如柴的手捏得“咯吱”作响。

这群洋鬼子，记吃不记打。

半个世纪过去了，还是这副强盗德行。

龙建国终于伸出手。

他拿起那张照片。他的指腹很慢、很轻地拂过老赵满是血污的脸，最后停在那截刺眼的断骨上。

三秒。

仅仅三秒。

他把照片翻了过去，反扣在石桌上。

“啪。”

一声极其轻微的闷响。

但这声闷响，却象是某种重型机械激活前的开关。

风突然大了。

卷起地上的尘土和枯叶，在院子里打着旋儿，迷了人的眼。天色似乎更暗了一些，压得人喘不过气。

汉斯看着龙建国。

他跟了老板这么久，见过他在华尔街挥斥方遒，见过他在达曼港运筹惟幄。

那时候的老板，是瑞