声，彻底消失了。

所有人都被这股莫名的、强大的悬念感攫住了喉咙。

他们不知道接下来会发生什么。

但他们有一种强烈的预感。

一场比《千手观音》更加恐怖的情感风暴，正在这极致的安静之中，疯狂蓄力。

导播间里，李明死死地盯着监视器画面，连大气都不敢喘。

他终于明白，老大为什么要用这种方式开场了。

这根本不是小品。

这是一种仪式。

一种用极致的安静和专注，将全场几千人的心神，强行拉入同一个时空的，霸道无比的仪式。

苏辰靠在椅背上，双臂环抱在胸前。

他看着屏幕里，观众席上一张张从疑惑、不解，到慢慢变得专注、凝重的脸。

他笑了。

那是一种玩弄人心的，属于魔鬼的笑容。

他要的，从来都不是单纯的节目搬运。

他要的，是彻底的，不留余地的，审美和精神的双重碾压。

他要让这个世界的人明白。

真正的艺术，有时候，根本不需要声音。

舞台上，赵强还在写。

铅笔的笔芯，似乎已经快要磨平了。

他停下动作，把铅笔头放到嘴边，用牙齿狠狠地把周围的木头啃掉一圈，露出一点点新的笔芯。

然后，他低下头，继续写。

那个专注的，近乎自虐的动作，被大屏幕精准地捕捉，放大了无数倍。

全场观众，集体倒吸了一口凉气。

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