冷白的光束从穹顶垂直砸下，打在沈介的黑衬衫上。面料发哑，吞噬了所有光线，也吞了眼底一抹刚凝起的自嘲。

不过有什么关系呢？这种事习惯了，连骨缝里泛起的抽痛都显得有些可笑。他开口道，“上个月的展，温总监做得不错。”

温舜正欲谦逊几句，那道平缓沉磁的嗓音再度覆了上来。

“无人机阵列里悬油画。挺有想法。”沈介嗓音沉淡，听不出褒贬。他眼皮半敛着，也没怎么看他。

上位者的冷淡往往意味着极高的审阅门槛，这种近乎无视的姿态落在温舜眼里，反倒成了一种需要全力以赴去取悦的信号。

他并未觉得被冒犯，反而更谨慎地挺直了脊背。

“还是沈总眼光毒。”温舜体面笑笑，侧过身，掌心贴上夏雾的后背，隐隐护着，也将她带入这场对话。

“那几幅油画是雾雾的手笔。我当初定方案的时候也犹豫过，后来看来看去，还是觉得咱们那组无人机矩阵太‘冷’了，得加点东西去压一压。正好，也能把咱们今年提的‘科技回归人文’这种概念落实。”

“嗯。”沈介终于舍得施舍一点反应。那道疏淡如深秋冷雾的视线，被什么人缓缓扯了回来。

顺着对方的西装袖口下移，擦过那只贴在墨绿丝绒上的手。

随后，停在捏着手包的指骨上。指缝间洇出一点模糊的阴影。

“手生得漂亮。”他看着那处，“拿画笔委屈了。没去弹钢琴，可惜。”

夏雾眼睫轻敛。视线里大理石地面映射的琉璃光，一点点碎成斑块。

大一那年，画室门边，也听过同样的话：“这双手不去弹钢琴，可惜了。”

那时的语气是带笑的。现在只剩冷硬。

面前手腕微抬，玻璃杯底迎着光递出半寸。“敬夏小姐。”

夏雾没动。她酒精过敏，碰一点就会胃绞痛。

温舜不知道这事，只当她不习惯应酬。上前小半步，用杯沿挡了一下，“沈总，雾雾不太会喝酒。这杯我代劳。”

两只杯口将碰未碰。

沈介的食指突然下压，抵住了自己的杯底。很轻的一个动作，却压得对面手腕一沉，再递不过去分毫。

“温总监在大厅喝得够多了。”他视线越过去，“这杯，我是单敬夏小姐的。”

周遭有低声交谈的视线探过来。一小杯淡金色的液体，拢在男人掌心里晃出嘲弄的光。

夏雾深吸了一口气。肺部被冰冷的空气割得生疼。

“没事。”她低声安抚温舜，伸手，从托盘里端起一杯半满的香槟。

上前一步。玻璃相撞，发出“叮”一声。

温舜依言侧身，退开半步。

就在这视线交错的半秒盲区里。

后腰兀地覆上一片滚烫。

夏雾瞳孔骤缩，整条脊柱瞬间绷直。

是他。

只能是他、只会是他！

粗粝的指腹带着不容抗拒的强权，肆无忌惮地掐进了她最怕痒、最敏感的那块软肉里。

这算什么？当着她未婚夫的面，用这种隐秘又下/流的方式，宣告他对她身体的掌控权吗？

细白的手腕难以自控地泛起轻颤，高脚杯里的淡金色酒液随之摇晃，水纹一圈圈，仓皇荡开。

她只能咬住下唇，仰起颈线，狼狈地将杯沿抵向唇瓣。

酒液即将入口的刹那，腰后的手撤了。

一只骨节分明的手横插进视线。虎口卡住发颤的手腕，掌心一收，连同那只酒杯一并扣进掌心。

借着这个错乱、交叠的姿势，轻而易举地从她指缝间，抽走了那杯香槟。

“算了。”沈介收回手，“不勉强夏小姐。”

他立在半步之外，衬衫领口平整，神色疏离清正。

仿佛方才那点越界的暴行，全都是夏雾自己一个人发了疯产生的幻觉。

……

可肌肉的记忆，远比理智更擅长背叛。

丝绒面料下那一小块软肉的酸麻感，瞬间将她拽回了那年巴黎。

潮湿，阴冷。

冷雨拍在单层玻璃上，“啪嗒啪嗒”，毫无章法。

屋内亦然。

男人单手撑在窗棂上，领口微敞。衬衫袖口胡乱推至手肘，随着俯身下压，小臂上淡青色的脉络充血、凸起，绷出一种狰狞的张力。

旁边的旧木桌上，手机屏幕频频亮起。

这种时候，竟还有余裕腾出一只手。拇指划开屏幕，扫了一眼几行法文消息，他冷笑一声，动作更重。

“是法国人？”扑在耳畔的鼻息很沉，字音却咬得寒津津的，“关系这么好，还要亲自上门帮你修水管？”

不想答。这种时候，任何一点求饶或反抗的啼音，在他耳里也只会化作某种湿黏的助燃，搅动出更浑浊的泥泞。

战场从窗边移到了床上。

长发铺散开来，像是黑色的藻，占了大半张床。

喉间偶有溢出一声，瞬间又被更汹涌的浪潮拍碎。

手机不知被甩到了哪个角落，那种要将人活吞下去的专注感重新盖了下来。

他盯着她通红的眼尾，声音哑透了：“雾雾，