林承志没有说话。

他只是走过去，站在她面前，看着那张在圣彼得堡的烈火中差点消失的脸。

然后他伸出手。

“欢迎回来。”

安娜握住他的手。

那只手很暖，和1906年1月1日第一次握住她的手时，一模一样。

晚十一时，所有人走了。

只剩下林承志和安娜，坐在书房里。

壁炉里的火烧得很旺，把整个房间烘得暖洋洋的。

安娜坐在沙发上，手里捧着一杯热茶，那是静宜特意为她泡的，说是可以安神。

林承志坐在她对面。

沉默了很久。

“那天晚上，”安娜终于开口，“我差点死了。

那把枪指着我的时候，我什么都没想。

就想起一个人。”

安娜看着林承志。

“你。”

林承志没有说话，静静的倾听。

“我想起1906年1月1日，你站在我面前，说‘你不用怕’。

想起1906年5月，你指着贝加尔湖说‘总有一天’。

想起1906年12月，你说‘无论发生什么，华夏都是你的家’。

我想，如果死之前能再见你一面，就好了。”

林承志开口了。

“现在见到了。”

安娜轻轻点头。

“见到了。”

又是沉默。

窗外的月亮很圆，很亮，把两个人的影子投在地板上，挨得很近。

“安娜，”林承志劝说着，“以后，别再回去了。”

安娜愣了一下。

“什么？”

“俄国，别再回去了。”

安娜看着他。

“你是说——”

“我是说，”林承志打断她，“从今以后，这里就是你的家。

不是避难所，不是临时居所，是家。”

安娜没有说话，只是看着这个男人，看着这个鬓角已经斑白的男人。

然后她低下头。

眼泪掉进茶杯里，激起一圈小小的涟漪。

三月十五日的夜晚，很平静。

“林，”安娜轻声问，“你说，英法会来吗？”

“会，但不是现在。”

“什么时候？”

林承志没有回答。

他只是望着窗外，望着那片月光下的银杏树。

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