存在”。

拓跋努尔心脏一紧，甚至不敢多看。

他把目光硬生生挪走，声音沙哑：

“加快速度！”

“走！”

队伍沉默往北行去。

一路上，没有高呼，没有吹号，没有催促马匹的鞭声。

没有任何声音。

仿佛三十万人，不，但凡一个人都说不上话，怕一句话就让大汗的怒火炸开。

拓跋努尔坐在马上，呼吸粗重，肩膀起伏。

愤怒。

屈辱。

恐惧。

困惑。

所有情绪交织在他胸腔里，像盛满滚烫岩浆的火山口，一触即发。

他抬起自己那条断臂的残端。

疼。

刺骨的疼。

可是比这更疼的，是心里那股说不出口的屈辱。

他想不通。

他真的想不通。

自己带着三十万精锐，几乎横扫大尧半壁江山，一路势如破竹，没有人能挡。

可现在

却栽在一个年不过弱冠的少年手里。

栽得连头都抬不起来。

他咬着牙，牙龈渗血，青筋从额头一路鼓到脖颈。

“他萧宁怎么会强成这样”

他低声咬出一句，像在问自己。

一个人人口中的废物纨绔，一个只会纸醉金迷的皇帝，一个在大尧朝堂上被文武大臣暗自讥讽的傀儡

竟然会拥有这样的武力？

这样的胆魄？

这样的谋略？

这样的气势？

“大尧藏了他？”

“不不对”

拓跋努尔闭上眼，呼吸急促，脑子里不断闪过萧宁手起剑落时的画面——

那是杀过无数战场才会有的剑势

是杀尽满地尸山血海才有的镇定

是见惯死亡，不惧死亡，甚至能驾驭死亡的可怕冷静

那些，都不是一个被嘲为纨绔之人能具备的。

“原来原来你从来都不是纨绔”

他声音低得像被冰雪吞没。

胸腔深处，那股不甘越来越浓，浓得像要逆流成血，让他整个人都因愤怒而颤动。

“萧宁本汗记住你了记得刻骨”

“此仇不共戴天”

话虽如此，可心底那股深深嵌进去的恐惧，却怎么都拔不出去。

他不想承认。

但他清楚。

今日之败，不在军，不在地形，不在天时，不在谋略。

败在——

他自己压根不是那个人的对手。

就算再给三十万，也没用。

就算再给五十万、八十万，也没用。

那少年己经强到

强到足以让人丧失斗志。

强到让三十万人发抖。

强到动摇大汗的信念。

拓跋努尔的喉咙一阵干涩。

风掠起他披风的边角，带着沉重的雪。

他望着远去的平阳。

那座被他视为囊中物的城，那条他原本计划轻易碾碎的小路，那支他原本认为毫无威胁的大尧余军

如今，全都因一个人而化为难以跨越的深渊。

他越想，胸腔越闷。

越想，越屈辱。

越想，越恨。

越想越怕。

沉默的大军在雪地上缓缓撤走。

灰头土脸，步伐沉重。

首到退离平阳数里，仍无人敢发出一点声音。

因为每个人都知道——

大汗正忍受着一生中最耻辱的一天。

没有人愿意在这个时候触霉头。

拓跋努尔狠狠掀起马鞭，一鞭抽在马背上。

战马长嘶，可他自己的心却更痛。

他狠狠咬着牙，一字一句地从喉咙里挤出来：

“萧宁”

“你给我等着。”

“这仇——我拓跋努尔一定血偿！！！”

马蹄声碎裂风雪，一路向北。

身后——

平阳风雪依旧，白衣少年的影子宛如一道永刻在天地间的裂痕。

一个大汗的恐惧与不甘。

一个三十万大军的败退。

一个时代开始被彻底改写。

——拓跋努尔不知道的是。

今日之后。

草原再无“纨绔”二字。

天下也再无人敢轻视那平阳城中一人一剑的少年皇帝。

萧宁。

萧宁这边。

风一吹，血雾飘荡。

萧宁站在战场中央，却像是风暴的眼。

无人敢入。

无人敢望。

无人敢战。

赵烈张着嘴，却半天发不出声。

他从未想过，自己有一天会看到这种画面——

不是百万对冲。

不是两军血战。

而是一个少年皇帝，将三十万大军打得不战自溃。

陆颉声音细微，却颤得厉害：

“这不叫被击败这叫被镇压”

董延低头，热泪一下子落在鞍上。

“陛下他不是在守平阳他是在凭一己之力，压住整个北疆的军魂”