得更清楚了。

那满脸的皱纹，那枯白的发，那干裂的嘴唇上沁出的血丝。

他仰着头，她低着头，母子二人便这样对望着。

火盆的光从侧面照过来，将两张脸都劈成两半——一半亮着，一半沉在暗里。

他的嘴唇动了动。

他想说很多话。

想说母亲你怎么变成这样了，想说我不是故意要跑的，想说对不起，想说你不要生我的气，想说我很怕，怕那个石像，怕那些黑烟，也怕你出事，更怕你再也不要我了。

可这些话涌到喉咙口，挤成一团，一个字也吐不出来。

他只是站在那里，仰着脸，望着她，嘴唇微微翕动，终于呢喃出一声：

“母亲。”

那声音很轻，轻得像一片羽毛从半空中落下来。

带着颤，带着抖，带着一个七岁孩子说不出口的所有东西——后悔、心疼、害怕、委屈，还有一点点他连自己都辨不清的，对那个衰老的、枯朽的、面目全非的母亲的不敢相认。

闻言，柳清雅的嘴角动了动。

那动作极轻，像是有人拿一根无形的线，将她干裂的唇角往上扯了扯。

皱纹堆叠的脸颊被这个动作牵动着，沟壑更深了，深得像冬日里干裂的河床。

她扯出一抹笑来。

那笑意冰凉，没有半分温度，像是从深冬的井底捞上来的一弯残月，挂在那张枯朽的脸上，比哭还冷，比怒还沉。

火盆的光映在她眼底，那里面烧着的东西却比光还烫——恨，怨，不甘，还有一种被至亲之人从背后捅了一刀之后、烧得五脏六腑都在疼的愤怒。

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