刀砍死的。范云仙，被割了舌头。两个人，都死了。”他的声音在抖。

“伯玉，你说，下一个是谁？会不会是我们？会不会是小妹？”

陈子昂没有说话。他伸出手，按住乔知之的肩膀。那肩膀在抖，很轻，很细，象是风中的蛛丝。

“知之兄，”陈子昂说，“不会的，我不会让他动你们一根毫毛！”

“伯玉，”乔知之说，“你说，这日子，什么时候是个头？”

陈子昂摇了摇头：“不知道。但我知道，不会太久了，这取决于陛下的想法。握刀柄的人是她！”

乔知之看着他：“为什么？”

陈子昂望着窗外。窗外，那棵槐树光秃秃的，枝丫上落了一层薄薄的雪。一只麻雀站在枝头，缩着脖子，象是在打盹。

“因为，”他说，“来俊臣这种人，不会有好下场。他杀了太多人，得罪了太多人。总有一天，会有人站出来，把他拉下马杀掉。”

乔知之沉默了一会儿：“可是，那个人是谁呢？”

陈子昂没有回答。他只是望着那只麻雀，望着那片灰蒙蒙的天。天很低，云很厚，象是要下雪了。他忽然想起大非川，想起那片被血染红的戈壁，想起那些再也回不来的士卒。他把信折好，封起来，交给管家陈伯：“送去安西。交给康老。”管家接过信，退了出去。

陈子昂坐在那里，望着案上的烛火。火苗一跳一跳的，把他的影子投在墙上，忽长忽短。他忽然想起怀一和尚说的那句话：“不是不报，时候未到。”他在等。等那一天。

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