的皱纹比上次见面又深了些。但他走得很稳，一步一步，不紧不慢。

陈子昂迎上去。

“狄司马。”

“没什么好东西。一点心意。”

陈子昂接过木匣，打开。

里面是一卷书。

不是新的，是旧的。边角都磨破了，纸也泛黄了。但保存得很仔细，没有虫蛀，没有水渍。

陈子昂翻开第一页。

是《史记》批注版本。

字迹工整，一笔一画，象是刻上去的。

他抬起头，看着狄仁杰。

狄仁杰笑了笑。

“这是我年轻时写的。那会儿在汴州做判佐，晚上没事，就读史书，做批注。”

他顿了顿。

“这部《史记》，是我最喜欢的一部。一直带在身边。今天送给你。”

陈子昂捧着那卷书，忽然觉得有些沉。

不是重量沉。是别的什么。

“狄司马，”他说，“这礼太重了。”

狄仁杰摇了摇头。

“不重。比起你为我做的，不重。”

他看着陈子昂。

“那天晚上，你来我家，跟我说那些话。我记在心里。”

他笑了笑。

“你说我会回长安，会当宰相。我不知道会不会。但我知道，你是个可以交的人。”

他伸出手，拍了拍陈子昂的肩膀。

“好好过日子。好好待她。”

陈子昂深深一躬。

“狄司马，保重。”

狄仁杰点了点头，转身走了。他走得也不快。一步一步，不紧不慢。阳光照在他身上，照在他花白的头发上，照在他半旧的青袍上。

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