手指鬆鬆地搭在手机的边缘上，隨时都会滑落。

陈浩没有唱了。

他安静地看著屏幕里她的脸，看了很久。

然后他轻声说了一句。

“晚安，飞鸿。”

他没有掛断。

他把手机的亮度调到最低，放在书桌上，关掉了檯灯。

书房里暗了，只有手机屏幕上的那一点微光，一明一暗地闪著。

那微光很小，小到像是一个人在很远的地方举著一盏灯，你看不清那个人的脸，但你知道他在那里。

北京的那边，俞飞鸿的手机也亮著。

屏幕朝上，放在枕头边上，蓝白色的光照在天花板上，一小片圆形的光晕，像是有人在那个房间里打开了一扇很小的窗。

两部手机，两座城市，一千多公里的距离，被一根看不见的线牵著。

线很细，细到风吹一下就会断，但它没有断。

它就在那里，在深夜里，在两个熟睡的人之间，安安静静地连著。

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