她没急着改，反而把问题记下来，贴在显示器边框上。

第二天，她去了市图书馆，翻了几本关于民间戏曲传播的研究资料。看到一段话：“传统艺术的现代转化，关键不在‘形式更新’，而在‘情感共鸣’。”她把这句话抄进本子，圈了三遍。

晚上她重新调整编曲。去掉一部分过于学术化的音效，强化人声的情感表达。主歌部分加入轻微呼吸声采样，让听众感觉像是有人在耳边低语。副歌不再追求华丽，而是拉长尾音，制造一种“余韵未散”的听觉印象。

她以匿名账号上传试听版，标题写：《游园·今梦》。

三天后，播放量破百万。

评论区炸了。

“第一次觉得昆曲这么近。”

“听到一半哭了，不知道为什么。”

“我奶奶是苏州人，听到吴语那段直接打电话给她。”

“能不能出完整版？想推荐给学校音乐课。”

她看着屏幕，手指轻轻碰了下右耳的银质音符耳钉，然后登录正式账号，发布完整专辑《根脉·壹》。封面是那家老茶馆的照片，角落印着盲眼艺人的名字和简介链接。末尾加上一行字：“本项目收益10将捐赠至地方非遗保护组织。”

消息刚发出去，那位老人打来电话。声音颤抖：“我孙女刷到了这首歌，指着说‘爷爷你火了’。邻居们都在放，说这是咱们的声音。”

她坐在书桌前，窗外夕阳西沉，屋内灯光柔和。电脑旁放着从茶馆带回的旧式录音笔，金属外壳有点锈，按钮也不太灵了。她摘下耳钉，轻轻放在桌角，像放下一件用了很久的工具。

然后她打开新文档，光标闪着。

标题写下一行字：

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