苏晴抬眼，霞光在她瞳仁里燃成两簇暗火：“那我们就做河底的石头，沉到底，也让水流过去。”

夜彻底黑下来，旧书摊的灯亮了，一盏煤油灯，火苗只有黄豆大，却足以把“槐荫书铺”四个字照得影影绰绰。

灯影里，老化在码书，动作轻得像在给婴儿盖被子。

陈默与苏晴并肩走远，脚步踏碎落叶，咔嚓咔嚓，像给这座古城的秋夜，配上一段极轻的鼓点。

风把他们的影子吹得细长，一路拖到巷口，拖到灯火照不到的暗处——

那里，一条看不见的暗河已悄然开闸，只等明天的第一本书、第一张纸条，像第一片红叶，顺流漂向远方。