子，往里灌着冷风。

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“你想要什么？”我终于问出来，声音哑得不像自己。

他没回答。

客厅里的人影开始动了。他们往我这边走，一步，两步，三步。

“你想要什么？”我又问，往后退了一步，撞到沙发扶手。

小男孩往前走了一步。

“你欠我们的。”

灯亮了。

林远站在门口，手里拎着蛋糕。他看着我，脸上的笑容慢慢僵住。

“你怎么了？脸白得跟纸一样。”

我低头看——客厅里什么都没有。只有我一个人，站在沙发前面，浑身发抖。

“没事，”我说，“低血糖，可能。”

那天晚上林远给我煮了红糖水，看着我喝下去。他什么都没问，但我看得出来，他在担心。

睡觉前，他去洗澡，我坐在床上，忽然想起来一件事。

冬至。

高三那年，我妈带我去北京，是冬至前后。在那个院子里，我住了多久来着？我不记得了。但那个老和尚说，最近不要去水边。

今天是冬至。

第二天我请了假，去了一趟市郊那座山。

小庙还在，银杏树的叶子落光了，光秃秃的枝丫戳着灰白的天。老和尚在扫院子，看见我，没说话，继续扫。

“师傅，”我站在他身后，“您那天说的话，是什么意思？”

他停下扫帚。

“你身上有东西。”

“我知道。”我说，“十年前就有了。”

“不是十年前。”他转过身，看着我，“是你出生之前。”

我愣住了。

“那一家五口，是你家以前的邻居。”他说，“你还没出生的时候，他们住在你家隔壁。那年夏天，发大水，他们一家去河边看水，被冲走了。最小的那个男孩，七岁。”

我不知道该说什么。脑子里嗡嗡响，像有一万只虫子在叫。

“那跟我有什么关系？”

老和尚看着我，眼睛很黑，像两口深井。

“你妈怀你的时候，去看过他们。”

我不记得那天是怎么下山的。

只记得风很大，吹得路边枯草沙沙响，像有人在说话。

林远打了好几个电话，我没接。我坐在山脚的长椅上，看着天一点一点黑下来。手机又响了，这次是妈妈。

我接了。

“你在哪儿？”她的声音很急，“林远说你今天没上班，电话也不接——”

“妈，”我打断她，“那家邻居是怎么回事？”

电话那头沉默了。

很久，久到我以为信号断了，她才开口。

“你怎么知道的？”

“你告诉我，是怎么回事。”

她叹了口气，声音老了，像一张被揉皱的纸。

“那年我怀着你，六月份，发大水。隔壁那家子去河边看水，我站在门口，看他们走的。最小的那个男孩还回头冲我招手，喊‘阿姨，来看水呀’。”

我没说话。

“我没去。我怀着孕呢，不敢去水边。后来听说他们被冲走了，一家五口，一个都没剩。我难受了很久，去河边烧过纸，也去庙里给他们点过灯。我以为……”

她顿了顿。

“我以为这事儿就过去了。”

挂了电话，天已经黑透了。

我坐在长椅上，十八楼的灯火在远处亮着，河边的路灯也亮了，一长串，像一串珠子。河就在前面不远，我能看见水面反的光。

我站起来，往河边走。

风很大，吹得我眼睛疼。我走到河边，站在栏杆边上，看水。

水里倒映着路灯，晃悠悠的，碎成一片。

身后有人喊我。

“你为什么不回头？”

我没回头。

那个声音又近了，就在我身后，近到我能感觉到有人站在那儿。

“你欠我们的。”

我没回头。

“你妈烧的纸，点的灯，我们都收到了。”那个声音说，“但我们不是来要债的。”

我终于回过头。

他站在我身后，十岁左右的孩子，灰色卫衣，袖子有点长。路灯照在他脸上，我终于看清了那张脸——普通的，干净的，有点苍白。

“那你们要什么？”

他看着我，眼睛很黑，但没有恶意。只是看着，像在等一个答案。

“你回头了，”他说，“但你没看见我们。”

我不懂。

“那天在巷子里，你回头了，但你没看见我们。”他往前走了一步，“你看见我了，但你没看见我们。”

我还是不懂。

他叹了口气，像一个大人看着一个怎么也教不会的孩子。

“那年你妈来河边烧纸，烧了很多，点了很多灯。我们都收到了。但是后来你来了。”

“我？”

“你妈怀着你，你也在。”他说，“你在她肚子里，跟我们一起看了水。”

风忽然停了。河水平静下来，路灯的倒影不晃了。

“所以我