他坐在门口，煮了碗新米粥。

破碗最近滴血频繁了些，米也多了。

他不知道为什么。

但他没问。

有些事，知道得越少，活得越久。

他喝着粥，心想：

“他们终于不敢动我了。”

“不是因为我强。”

“是因为我——不好拿捏。”

风从田头吹来，

带着泥土和青苗的气息。

他闭上眼。

这一刻，

他觉得自己，

真正活着。