已长得齐腰高，叶片在阳光下泛着银光。孙健偶尔会拍下它的生长状态，发在社交平台上，配文：“来自瀛洲的礼物，正在长大。”

有天深夜，孙健被书房的响动惊醒，推开门一看，扶苏正坐在窗前，手里拿着那面仿制铜镜，月光透过镜心的圆孔，在墙上投下一个晃动的光斑，像极了瀛洲城的篝火。

“你说，”扶苏的声音很轻，“阿若会不会也在某个时空里，看着同样的月亮？”

孙健走过去，并肩坐在他身边。远处的霓虹在云层里晕开，像被打翻的调色盘，与千年前的星空渐渐重合。“或许吧，”他望着墙上的光斑，“就像这些文物，这些故事，我们以为它们消失了，其实只是换了种方式陪着我们。”