奉天殿内那股子因“祥瑞”降临而引发的狂喜就象是被一只无形的大手硬生生地给掐断了。

死寂。

令人窒息的死寂。

刚才还热闹得跟菜市场一样的大殿此刻静得连根针掉在地上都能听见回响。文武百官们一个个张着嘴脸上的笑容还没来得及收回去就僵硬地凝固在了那里显得格外滑稽。

天幕上那个蜷缩在桥洞下死死护着半个发霉馒头的少年就象是一记响亮的耳光狠狠地抽在了所有人的脸上。

那是思汗？

那个翻手为云覆手雨谈笑间灭国无数被万民奉若神明的思汗公？

那个在他们心里应该是从石头缝里蹦出来的神仙或者是文曲星下凡的圣人？

“这……这怎么可能……”

李善长手里的笏板“啪嗒”一声掉在地上。他看着画面里那个满脸污垢、眼神麻木的少年感觉自己的脑子有点转不过弯来。

“他……他竟然也是个……是个要饭的？”

“乞丐？”

“还是个被人打、被人骂连狗都不如的乞丐？”

一种巨大的、荒谬的反差感冲击着每一个人的神经。他们无法将那个坐在龙椅上喝茶、挥手间调动千万白银的权臣和眼前这个为了半个馒头跟野狗抢食的孩子联系在一起。

这太不真实了。

也太残酷了。

龙椅之上。

朱元璋保持着那个瘫坐的姿势一动不动。

但他那双原本因为激动而充血的眼睛此刻却慢慢地、一点点地眯了起来。那里面燃烧着的狂热火焰逐渐熄灭取而代之的是一种深邃得让人看不懂的幽光。

那是痛。

是一种被钝刀子割肉般的、细密而绵长的痛。

他死死地盯着天幕视线穿过了那个光怪陆离的后世背景穿过了那些他看不懂的铁甲虫和琉璃塔直直地落在了那个少年的脸上。

那张脸脏兮兮的甚至看不清本来面目。

但那双眼睛。

那双盯着发霉馒头，既渴望又麻木既恐惧又倔强的眼睛。

朱元璋太熟悉了。

熟悉到让他浑身发抖熟悉到让他想哭。

“像……真象啊……”

老朱喃喃自语声音沙哑得厉害。

他伸出那双布满老茧的大手在空中虚抓了一把仿佛想要抓住那个寒冷的冬夜想要抓住那个瑟瑟发抖的少年。

恍惚间。

奉天殿的金砖地面消失了辉煌的盘龙柱消失了。

取而代之的是那一年的淮西。

是那座破败不堪、四面漏风的皇觉寺。

是一个穿着破烂袈裟手里拿着缺口破碗在寒风中挨家挨户讨饭的小沙弥。

“大娘行行好给口吃的吧……”

“滚！臭和尚！自家都揭不开锅了，哪有闲饭养你！”

棍棒打在身上的闷响恶狗追咬的咆哮还有那种饿得胃里泛酸水、肠子象是绞在一起的剧痛。

那是刻在骨头里的记忆。

哪怕他后来当了吴王当了皇帝富有四海顿顿锦衣玉食。

可每当夜深人静的时候那种饥饿的恐惧依然会象鬼魅一样缠着他让他从噩梦中惊醒一身冷汗。

“原来……”

朱元璋的喉结剧烈滚动了一下眼角有些湿润。

“原来你也不是天上的星宿。”

“原来你也不是什么不食人间烟火的谪仙。”

“原来你跟咱一样。”

老朱惨笑了一声那笑容里带着无尽的心酸和一种找到了同类的释然。

“都是从泥坑里爬出来的。”

“都是从死人堆里滚出来的。”

“都是饿怕了的苦命人啊。”

他终于明白了。

为什么思汗会对贪官污吏那么狠，恨不得把他们的皮都剥了。

为什么思汗会对那些兼并土地的士绅那么绝，宁愿背上骂名也要搞“官绅一体纳粮”。

为什么思汗会为了几个土豆、玉米兴奋得象个孩子甚至不惜远渡重洋去抢。

因为他懂。

他懂那种饿肚子的滋味。

他懂那种为了活下去可以抛弃尊严可以不择手段可以象野兽一样撕咬的绝望。

“怪不得……”

朱元璋摇了摇头眼泪顺着那张饱经风霜的脸颊流了下来滴在龙袍上。

“怪不得你能把这大明治理得这么好。”

“怪不得你能让百姓给你立生祠。”

“因为你的心是热的。”

“因为你没把自己当官你把自己当成了那千千万万个吃不饱饭的穷哈哈！”

那些读圣贤书读傻了的文官，满嘴的仁义道德，满脑子的微言大义。可真到了百姓没饭吃的时候他们只会说一句“何不食肉糜”。

只有真正挨过饿的人才知道一粒米的珍贵。

只有真正受过冻的人才知道一件棉衣的温暖。

“思汗啊思汗……”

朱元璋深吸一口气缓缓地从龙椅上站了起来。

他没有象往常一样整理衣冠也没有摆出那副威严的帝