回来。”

她喉头哽住，一个字也说不出来。

他伸手，轻轻拂去她肩头并不存在的灰尘：“晚晚，你知道我这些年最怕什么吗？”

她摇头。

“怕你忘了。”他望着她，目光沉静如古井，“怕你忘了晒谷场的稻香，忘了槐树花落满肩的样子，忘了你说过，最喜欢看我弯腰割稻时，脊背绷成一张弓的弧度。”

她的眼泪终于落下来，砸在木匣上，洇开一小片深色。

他没替她擦。

只是从怀里掏出一个牛皮纸信封，递给她。

她打开。

里面是三十张汇款单，时间跨度整整十年——从她大学毕业那年，到今年春天。

每一张收款人都是“林晚”，汇款人栏，清一色写着“陈砚”。

金额不大，三百、五百、八百……最后一张，是三千。

备注栏里，有的写着“房租”，有的写着“体检”，有的写着“换电脑”，最新一张，写着：“恭喜林老师评上高级职称。”

她数着那些数字，手抖得几乎拿不住纸。

“你……怎么知道？”

“你学校官网，每年公示名单。”他声音很淡，“我存了截图。”

她猛地抬头，泪眼模糊中，看见他左耳垂那道旧疤，在斜阳里泛着微光。

像一枚烙印。

烙着十年光阴，烙着所有未出口的深情，烙着土地之上，最沉默的守望。

当晚，林晚没回县城的酒店。

她留在了老屋。

陈砚没走，也没进屋，只是坐在天井石阶上，就着月光，用小刀削一支竹笛。

竹节青翠，刀锋游走，碎屑如雪飘落。

她搬了把竹椅，坐在他斜后方，听他削竹的沙沙声，听远处蛙鸣，听槐树上夜风拂过叶片的簌簌声。

像回到十七岁。

那时她也这样坐着，看他编草蚱蜢，看他修水泵，看他把晒干的艾草捆成束，挂满整个屋檐。

“笛子做好了，能吹吗？”她问。

他停下刀，将初具雏形的笛子凑近唇边，试了试音。

不成调，只有断续的呜咽般的气流声。

他笑了笑：“还得晾三个月，等竹子彻底干透。”

“你还会吹笛子？”

“跟村口瞎眼的张伯学的。他临走前，把这支笛子胚子给了我。”他顿了顿，“说，吹给心上人听，才不算白活。”

她的心重重一跳。

月光流泻，把他侧脸的轮廓镀上银边。

她忽然想起很早以前，他教她辨稻穗——饱满的穗子低垂，空瘪的反而昂首。

原来人亦如此。

越深的情，越不声张；越重的爱，越往土里扎。

第二天清晨，林晚在厨房找到陈砚。

他系着围裙，正往陶罐里灌米酒。

“外婆酿的最后一坛。”他说，“埋了十年。”

她接过陶罐，沉甸甸的，酒香清冽，混着陈年陶土的气息。

“喝一杯？”他问。

她点头。

他取来两只粗瓷碗，倒酒。琥珀色的液体倾泻而下，泛起细密泡沫。

两人坐在院中槐树下，碗沿相碰，发出清越一声。

酒入口微辣，继而回甘，像青梅初熟，像稻花暗涌，像所有未曾腐烂的青春。

“晚晚，”他忽然开口，“生态农业园的招聘，你看了吗？”

她一怔：“什么？”

“园区缺一名文化顾问，负责整理村史、设计农耕体验课程、策划节庆活动。”他看着她，“薪资比你现在的高，有编制，还能……住回老屋。”

她愣住：“你……”

“我报了名。”他声音很稳，“竞聘上岗。如果我成了园区技术总监，你就是我的上级。”

她失笑：“这算什么？”

“算我，重新申请入职。”他认真道，“这一次，我不签终身合同。我只签——”他顿了顿，目光灼灼，“签你余生。”

她眼眶发热，低头喝了一口酒，借以掩饰。

酒液滑入喉咙，暖意直抵心口。

这时，院门外传来脚步声。

村支书老周探进头来，笑呵呵：“哎哟，都在呢？正好！征地补偿款到账了，晚晚啊，你那份，我让会计直接打你卡上——哦对，还有砚伢子那份，也一并打了。”

林晚一怔：“陈砚也有？”

“当然！”老周拍拍陈砚肩膀，“他可是咱们村第一个主动交回承包地的！还帮着做其他农户工作，带头签协议！上头特批的奖励款！”

陈砚没说话，只朝老周点了点头。

老周走后，林晚看向他：“你把地交了？”

他点头：“交了。一亩三分，全交。”

她心头一紧：“那你……”

“我租了园区五十亩试验田。”他打断她，从口袋里掏出一张折叠的纸，展开——是土地租赁合同，承租方：陈砚；出租方：青龙湾生态农业发展有限公司；期限：三十年。

“公司法人代表，”他指着签名栏，“是你。”

她愕然：“我？”

“昨天签的。”他声音很轻，“你