声响。他的影子不能被任何一盏灯捕捉到，他的脚印不能在雪地上留下太深的痕迹，他的呼吸不能在寒冷的空气中凝成可见的白雾。他是风，是影，是夜的一部分。是一个在这个夜晚之后，没有任何人记得曾经出现在这里的人。

他把图重新折好，塞回空间里。

躺在床上，关了灯，闭上眼睛。黑暗中，淮阴冬天的风声从窗户的缝隙里钻进来，呜呜地响着，像一个找不到家的孩子在哭。哭声忽远忽近，忽大忽小，在空旷的街道上飘来飘去，像是在找一扇还没有关严的窗户，想钻进去，找个暖和的地方过夜。他想起了松本办公室那扇亮着灯的窗户，想起了松本低着头看文件的剪影，想起了那个被灯光照亮的、像舞台一样的院子。明天，他要在那个舞台上，演一出没有人会鼓掌的独角戏。

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