动，暖和”。他就没动。两个人站在雪地里，手握着，谁都没说话。

那一幕，他记了八年。

他站起来，走到窗前。太阳又偏西了，金色的光照在那些灰白色的屋顶上。他看着那道光，忽然笑了。不是苦笑，不是涩笑，是那种——有人在等、所以什么都不怕了的笑。

他摸了摸怀里的那缕头发。软的，热的。

“雪宁，”他轻轻说了一句话，“快到了吧。”

没人回答。只有风，从窗缝里钻进来，吹着他后背。可他知道，她听见了。

他站在那里，等着。等着那扇门被敲响，等着那个声音说“陈默，我回来了”，等着那个拥抱，等着那碗桂花糕，等着那个等了八年的重逢。

窗外，太阳慢慢落下去。天快黑了。月亮又要升起来了。他看着那片渐渐暗下去的天，轻轻说了一句话。

“快了。”

没人回答。只有风，从窗缝里钻进来，吹着他后背。他站在那里，一动不动。像一棵树，种在这片土地上，等着春天。

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