样。

“雪宁，”他低声呢喃，声音轻得几乎要被窗外的风声吞没，“山本说会派人查……你说，他会查到吗？”

依旧没有回应。只有风，不知疲倦地从窗缝里钻进来，带着东京冬夜的寒意，吹在他的手背上，也吹在他微微泛红的眼眶上。

中村走了。陈默站在窗前，看着那个背影消失在巷子口。他忽然想起师父老周说过的话——“干咱们这行的，最怕的不是死。是死了，都不知道是谁杀的。”

他摸了摸怀里的那封信。那是证据。可在这个世道，证据有什么用？没有人在乎一个中国人的死活。

夜里，他躺在床上，睡不着。睁着眼睛看着天花板。铁皮天花板，灰漆，有几道裂纹。他盯着那些裂纹，忽然想起在东京的这些日子。那些人的脸，那些人的眼睛，那些人的话。他过了一遍，又过了一遍。然后他翻了个身，把脸埋进枕头里。

窗外，月亮慢慢移过去。他睡着了。这一夜，他梦见自己站在东京的街头。那些人从他身边走过，有的认识，有的不认识。他们看着他，不说话。他站在那里，看着那些人。忽然，有人从背后推了他一下。他转过身，没人。他站在那里，站了很久。然后他醒了。窗外，天已经亮了。

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