笑，是那种——明知道前面是悬崖、还要送你去的那种笑。“活着回来。”他说。

陈默没回答。他转身走了。门关上的声音很轻。

回到陈公馆，已经很晚了。陈福还没睡，在厨房里热着汤。听见脚步声，探出头来。“少爷，喝碗汤？”

陈默走进去，在桌边坐下。陈福端了一碗汤过来，放在他面前。鸡汤，热的，冒着白气。他端起碗，喝了一口。烫，烫得他舌头疼。可他一口一口地喝，喝完了，把碗放下。

“福叔，”他说，“我要出趟差。去东京。”

陈福愣了一下。“去多久？”

“不一定。十天，半个月。”

陈福点点头，没再问。他接过空碗，转身去洗。陈默看着他的背影，那个佝偻的、花白头发的背影。他忽然想，如果自己回不来了，这个老人会怎样？会等他。一直等。等到那碗汤凉了，等到那盏灯灭了，等到——

他站起来，走出厨房，上了楼。关上门，他站在窗前。月亮又圆了，照着院子里那棵桂花树，照着门口那对石狮子。他把手伸进怀里，摸了摸那缕头发。软的，凉的。

“雪宁，”他轻轻说了一句话，“我要去东京了。”

没人回答。只有风，吹着院子里的桂花树，沙沙响。他站在那里，站了很久。然后转过身，走到床边，躺下。闭上眼睛。脑子里，是那张东京的地图。大本营，陆军省，军官会所。那些红圈，在他脑子里转啊转，转到天亮。

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