明他不诚实。

不管是哪一种，都是致命的。

张勇合上笔记本，把笔夹回本子里，长长的吐了一口气。

够了。

这一条就够了。

他把两本书并排放回书架，站起来活动了一下脖子。

阳光从窗棂的缝隙里照进来，落在泛黄的标准文档封面上，灰尘在光柱里打转。

张勇正准备离开，脚步刚迈出去，忽然停住了。

一种很微妙的感觉。

有人在盯着他。

张勇侧过头，目光穿过书架之间的缝隙。

隔着一排书脊，三米开外，站着一个人，手里翻着一本英文期刊。

二十六七岁，个子不矮，站姿挺拔。

头发打了发胶，梳了偏分，在日光灯下反着一层光。

鼻梁上架着一副金丝眼镜，镜片很薄。

他在看张勇。

那目光很直接，带着一种审视，甚至有一丝好奇。

这时，空气里飘过来一股味道。

张勇皱了一下眉头。

香水。

这个年头，整个京城的男人，夏天出门身上无非就是两种味道——汗味和烟味。讲究一点的，顶多抹点友谊雪花霜之类。

谁会喷香水？

除非这个人长期待在国外，养成了习惯。

例如——海归。

张勇的脑子里只用了半秒钟就完成了判断。

他没动，也没说话。就站在书架旁边，和对面那个人隔着一排泛黄的书籍，静静的对视。

对方先开口了。

声音不大，但在安静的文献区里听得很清楚。

“你就是张勇？”

那人把手里的英文期刊合上，夹在腋下，绕过书架走了过来。

皮鞋落在水磨石地面上，声音轻巧。

他走到张勇面前两步远的地方，站定了。

“我是陈平。”

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