“欢迎！归队！”

声音哽咽。

这四个字，从陈大山喉咙里挤出来。

像用尽了全身的力气。

这个铁血连长。

这个从尸山血海里爬出来的老兵。

这个见过无数生死、从没掉过一滴眼泪的汉子。

终于——

再也控制不住。

一行滚烫的热泪，从那只独眼里流下来。

顺着脸上的血污。

冲出一道一道的白印子。

流进嘴角。

咸的。

涩的。

热的。

他看着李大江。

看着这个和他一起出生入死的兄弟。

看着这张满是血污的脸。

他的喉结，动了动。

想说什么。

想喊。

想叫。

想说“你们终于回来了”。

想说“我其实以为你们全死了”。

想说——

但什么都说不出来。

只是站在那里。

看着。

似乎怎么也看不够。

李大江也看着陈大山。

看着这个和他一起扛过枪、一起挨过炮、一起从死人堆里爬出来的连长。

看着他脸上那一行泪。

李大江笑了。

那笑容，很难看。

难看极了。

满脸的血污。

干裂的嘴唇。

那道从眉骨斜划到嘴角的刀疤，随着笑容扭曲。

但那是真的笑。

是从心里长出来的笑。

他抬起手。

轻轻拍了拍陈大山的肩膀。

“行了，多大个人了。”

他的声音沙哑。

但很暖：

“还这样哭哭啼啼的。”

“让底下的战士们看笑话。”

陈大山猛吸了一口鼻子。

吸得很响。

然后，他伸出手。

抓住李大江的肩膀。

用力握了握。

最终，只说出了四个字。

声音，还在哽咽。

“回来就好。”

李大江点头。

点头点得很用力：

“回来就好。”

这一刻。

两支队伍，融合在一起。

七连，和七连的九班。

这些从淞沪会战第一天就守在这里的人。

这些刚从地狱里爬出来的人。

全站在一起。

老枪走到田大壮面前。

看着他。

看着他满脸的血污。

看着他手里那支汉阳造。

看着他——

还活着。

“还活着？”老枪问。

声音很轻。

田大壮点头：

“还活着。”

“好。”老枪说，“活着就好。”

田大壮看着他吊着的骼膊。

看着那被血浸透的绷带。

“你的骼膊？”

“废了。”老枪说。

顿了顿。

补了一句：

“但还能打。”

田大壮笑了。

笑着笑着，眼泪又流下来。

老周站在那里。

没有双臂。

两条袖管，空空荡荡。

在风中微微晃动。

但他站得很直。

直得象一棵松。

张石头走到他面前。

看着他。

看着他空空的袖管。

看着他那张平静的脸。

张了张嘴。

想说什么。

想说“你的骼膊呢”。

想说“疼不疼”。

想说——

但老周先开口了。

“石头。”

张石头一愣：

“你认识我？”

老周笑了。

那笑容，很淡。

但很真：

“不认识。”

他顿了顿：

“咱们这支队伍，是打散了又重组的，来自天南海北。”

“有的战士，第一天来这里，就死了。”

“也有的战士，刚上战场，就负伤下去了，都来不及认识。”

“但咱们呀，现在都是七连的兵，认识不认识，有什么关系？”

张石头愣了一下。

然后，他也笑了。

“对。”他说，“都是七连的兵。”

他伸出手，想拍老周的肩膀。

但手伸到一半，停住了。

因为他想起。

老周没有双臂。

拍哪里呢？

但老周没有让他尴尬。

老周用肩膀，撞了他一下。

“走吧。”老周说，“归队了。”

老赵背着石柱子，走到一边。

老赵的眼睛看不见。

但他的脚步，很稳。

石柱子趴在他背上。

两只手，搭在老赵肩上。

他看着那些七连的战士。