动三次，

没吃，

转身钻回墙隙。

它知道，

有些东西，

吃了会梦见不该梦的火。

鸡栖枝，

头埋翅下，

梦也不做。

因梦太重，

翅膀驮不动。

蓟花闭瓣，

如合眼。

如封口。

如不再回答任何问题。

而在东三垄尽头，

雾最浓处，

似有脚步声，

又似没有。

似有锄拖地的“嚓…嚓…”，

又似只是风过苗叶的颤。

晨光微白。

灶前无痕。

仿佛昨夜，

从未有人坐过。

从未有人说过“够了”。

从未有人带走一柄锈锄。

只有那四分之一馍，

静静躺在石上，

焦黑如初。

像一枚未焚尽的碑。

风过，

带焦味、苗腥、新芽青气，

混入大地呼吸，

如常。

蚂蚁列队过馍旁，

不绕，不避，

径直前行——

它们不认馍，只认路。

蚯蚓翻新泥，

覆旧垄，

无主。

菌丝扩白网，

覆焦屑，

无声。

青果苗夜长半寸，

藤须缠其腰，

如拥，

如不知离别。

而那人，

已走入雾的深处，

走入光穿不透的静，

走入章节之外。

他或许会停下。

在某处泉边，

看水映云。

在某株蓟花下，

等露凝尖。

在某块无名石上，

坐到天荒。

但他不会再说话。

因话已尽。

因“够了”二字，

已斩断所有因果。

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