字，任其把“家”字写得东倒西歪：“像我们住的样子。”

风穿过指缝，带着新苗、馍香、纸鹤与星光的气息。

小七虽盲，却轻声：“明天，继续说。”

而在每个人心口，那道金痕正悄然生长——

不再畏惧无名，因为真正的意志，不在氧核，而在一句“我们不是工具”的齐声里。

人，

从不在某个人身上，

而在敢不敢在“神谕”降临时，仍选择咬一口带焦的馍，说：“我是阿禾。”

而路，

就藏在那三千次自名的呼吸里，

和一片由众声点亮的、沉默却丰饶的黑土中。

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