城墙上，陆清晏看见了那些炮。他对周总兵说：“周将军，该咱们的了。”

周总兵点了点头，转过身，对身后的兵喊：“开炮！”

城墙上的火炮响了。不是拓跋境那种旧炮，是西山的卷制炮，铁管的，炮管厚实，口径大。炮弹是实心的铁弹，被火药推着，呼啸着飞出去，砸在那些旧炮中间。轰——一门旧炮被砸得四分五裂，碎片飞出去，把周围的兵削倒了一片。又一门，再一门。十几门旧炮，不到一刻钟，全被砸烂了。

拓跋境骑在马上，看着那些被砸烂的炮，看着那些倒在血泊里的兵，看着那道依然屹立的城墙。他的手攥着缰绳，攥得指节都白了。他没有说话，也没有动。

“可汗，退吧！”旁边一个头领喊，“大雍人有妖法！打不过！”

拓跋境转过头，看着那个头领。他的眼睛很冷，冷得象冬天结冰的河。

“退？”他的声音很低，“退到哪儿去？粮草没了，退回去，咱们的人吃什么？喝什么？”

头领不敢说话了。拓跋境转回去，看着那道城墙，看着那些还在冒烟的火铳，看着那些他从未见过的东西。

“再攻。”他的声音很平，平得象一潭死水，“攻到他们没有火药为止。”

号角声又响了。骑兵们又开始冲锋。这一回他们没有喊，没有叫，只是沉默地冲，沉默地倒下，沉默地死去。枪声还在响，炮声还在响，硝烟弥漫，遮天蔽日。太阳变成了一个模糊的白点，象一只苍白的眼睛，冷冷地看着这一切。

陆清晏站在城墙上，看着那些冲锋的骑兵，看着那些倒下去的人，看着那些被炮火砸烂的尸体。他的手垂在身侧，袖子很长，遮住了他的拳头。他没有说话，也没有动。他只是在看。

刘大柱的肩膀又流血了。昨夜的箭伤还没好，被枪托震得裂开了，血顺着骼膊往下流，滴在地上。他没有停，继续喊口令，继续装填，继续射击。

“大人，火药不多了。”一个兵跑过来，声音很急。

陆清晏看着他。“还有多少？”

“不到三成。”

三成。拓跋境还有二十几万人。不够。可他不能让它们不够。他转过身，对周总兵说：“周将军，让城下的兵上来，用刀枪。节省火药。”

周总兵点了点头，转身去传令。

城墙下，那些守了雁门关多年的老兵早就等不及了。他们握着刀枪，穿着铁甲，站在城门后面，听着外头的枪声炮声，手痒得不行。听见周总兵的命令，他们喊了一声，城门开了，他们冲了出去。

短兵相接。刀砍在铁甲上，溅出火星；枪刺进肉里，拔出带血。没有枪声，没有炮声，只有喊杀声，惨叫声，还有刀枪碰撞的叮当声。拓跋境的骑兵终于有了用武之地，他们骑着马，在人群中冲杀，一刀一个，像砍瓜切菜。大雍的兵倒下去一片，又冲上来一片，又倒下去一片。

周总兵站在城墙上，看着那些倒下去的兵，眼框红了。那些人他认识，跟了他好多年。有的从他还是小兵的时候就跟着，有的刚来不久，有的还是孩子。他们倒在那里，再也起不来了。

“陆大人，”他的声音有些哑，“让神机营再打一轮吧。”

陆清晏看着他，又看着那些还在拼杀的兵。他们快撑不住了。拓跋境的人太多，杀不完，砍不尽。每倒下一个，就有两个补上来。大雍的兵再勇猛，也架不住这么多。

“刘大柱。”他喊。

刘大柱跑过来，肩膀上的血还在流。

“再打一轮。打完这一轮，就撤回来。”

刘大柱点了点头，转身跑回去。“装药！”

三百根火铳又举起来了。枪声再次响起，冲锋的骑兵又倒下一片。可这一次，他们没有退。他们踩着同伴的尸体，继续冲，继续砍，继续杀。他们象一群饿极了的狼，闻到了血腥味，就不肯回头。

拓跋境骑在马上，看着那道城墙，看着那些还在抵抗的兵，看着那些他从未见过的东西。他的手在抖，不是怕，是恨。他恨大雍，恨那些火铳，恨那些火炮，恨那个从京城来的文官，恨那个被他睡了半年又跑掉的女人。

“再攻。”他的声音很平，平得象一潭死水，“攻到他们死光为止。”

太阳落山了。天边一片血红，象谁打翻了胭脂盒。枪声稀了，炮声也稀了。城墙下，堆满了尸体，有大雍的，也有鞑靼的。血流成河，浸透了土地，踩上去黏糊糊的。

拓跋境终于退了。不是他想退，是不得不退。天黑了，他的骑兵看不清路，再打下去只会白白送死。他调转马头，带着残兵，退回了营地。那面狼头大纛在暮色中渐渐远去，象一只夹着尾巴逃走的狼。

城墙上，刘大柱瘫坐在地上，肩膀上的血已经不流了，结了一层黑痂。他的兵也瘫坐着，有的在喘气，有的在包扎伤口，有的在发呆。三百人，还剩二百出头。九十个弟兄，再也回不来了。

陆清晏站在城墙上，看着关外那片黑漆漆的夜。风吹过来，带着血腥味，还有硝烟的气味。他站了很久，没有动。

“大人