不清的黑面包和伏特加，意味着家人可以活下去。

沃尔科夫的脸涨得发紫，那是血液冲上头顶的颜色。他拔出腰间的马卡洛夫手枪，朝天鸣枪。

“砰！”

“不许动！这是资本主义的糖衣炮弹！”他声嘶力竭地咆哮着。

然而，枪声在五卡车物资的沉默诱惑面前，显得那么苍白，那么无力。他握枪的手，在剧烈地颤斗。

他环顾四周，看到的，不再是部下们服从、狂热的眼神。

那是一双双冒着绿光的、属于野兽的眼睛。

那是饥饿，是渴望，是贪婪，是赤裸裸的、不做任何掩饰的欲望。

他们看的不是他这个将军，而是在看一个挡在他们与食物之间的障碍。

他身旁的副官，那个跟了他十几年的心腹，悄然后退了半步，手不自觉地按在了自己的枪套上。

沃尔科夫的心，沉到了冰冷的谷底。

他知道，他输了。

不是输给眼前这个神秘的东方人，而是输给了这个该死的时代。

国家让他们在这里挨饿受冻，用虚无的荣誉去填饱肚子。

而敌人，却开来了能让他们活下去的食物和金钱。

忠诚？

忠诚值几个钱？

风雪，好象变小了。

沃尔科夫的手臂无力地垂下。

那把跟随他多年的马卡洛夫手枪，从他僵硬的手指间滑落，“噗”的一声，悄无声息地没入了厚厚的积雪里。

将军那钢板一样挺直的脊梁，在那一刻，垮了下去。

公寓楼的门，被从里面推开。

龙建国走了出来。

他没有穿大衣，身上那件考究的西装，在一群穿着臃肿冬装的士兵中，显得格格不入。

他手里没有武器，只拿着那瓶刚刚打开的斯托利伏特加。

那些全副武装、杀气腾腾的阿尔法队员们，在他面前，如同摩西面前的红海，自动向两侧分开一条道路。

他穿过这片由钢铁和杀气组成的丛林，来到沃尔科夫面前。

拧开瓶盖，将那瓶在寒风中依然散发着谷物香气的伏特加，递了过去。

“将军，暖暖身子吧。”

“从今天起，我们是一家人。”

沃尔科夫抬起布满血丝的眼睛，死死盯着龙建国，又看了看那瓶酒。

他一把夺过酒瓶，仰头就灌。

辛辣的液体灼烧着他的食道和胃，也灼烧着他那颗早已千疮百孔的心。

他剧烈地咳嗽起来，眼泪不受控制地奔涌而出。

“咳……咳咳……”

他放下酒瓶，用手背抹了一把脸，“你要我们……做什么？”

龙建国没有回答他。

他转身，望向远处被铅灰色天空笼罩的莫斯科城。

他抬起手，指向那片由无数苏维埃风格建筑构成的灰色森林。

“我要那个城市里，所有的秘密。”

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