，台灯在凌晨三点突然闪了闪。

他盯着桌上的匿名快递，牛皮纸封套边缘沾着雪水，洇出深浅不一的痕迹。

拆开的瞬间，一本蓝布面的《戍八连饮食日志》掉出来，内页是歪歪扭扭的铅笔字：1998年3月12日，土豆15斤，冻白菜20斤，面粉30斤——值班官周砚。

他的手指在两个字上顿住，喉结动了动。

翻到最后一页时，一张炭笔素描飘出来：七个孩子围坐在火堆旁，脸蛋冻得通红，画角题着我们都是戍八连。

他突然想起二十年前当后勤督查时，在戍八连食堂看见的场景——也是这样的雪天，十七个兵蹲在屋檐下啃冻馒头，炊事班梁班长把最后半锅热粥倒进了战士的饭盒。

茶杯在他手底裂开条细纹。

他抓起日志要往火盆里塞，可刚碰到火焰又猛地抽回——最后一页的旁边，有个模糊的指纹，正是他当年按在验收单上的。

窗外传来汽车鸣笛声，他凑到窗前，看见车队的灯光像条火龙，正缓缓爬向战地医院。

手机屏幕亮起，是条陌生短信：韩老班长的遗物里，有封未寄出的信。

周砚的手指在屏幕上悬了半天，终究没点开。

他望着茶杯里的裂纹，突然觉得那道缝不是在瓷片上，是在他心里——从二十年前那个雪天开始，就悄悄裂开了。

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