同胞死亡的直接推手？让他亲手，一遍又一遍地，重复这绝望的杀戮？

农博特缓缓低头，看向自己沾满污泥和血污的双手。这双手，刚刚才“触碰”过号。这双手，在之前的无数次循环里，是否都以不同的方式，“引导”了那些他试图拯救的同胞，走向注定的毁灭？

他试着去回忆其他编号士兵死亡时的细节。每一次，似乎都有他的“参与”。一次无意的挡路，一声不合时宜的呼喊，一个看似救援的拉扯……那些微小的变量，经由他的手引入，最终汇成了死亡的必然。

冷汗，瞬间浸透了他的内衫，比堑壕里的湿气更冷，更让人窒息。

周围的喊杀声、爆炸声仿佛瞬间被拉远，变得模糊不清，像是隔着一层厚厚的、染血的玻璃。只有他自己沉重如风箱般的喘息声，和心脏疯狂擂鼓般的跳动声，在耳膜内轰鸣。

他是这个循环里唯一的“变数”。他是唯一能“动”的人。而他的每一次“动”，都精准地指向了死亡。

那么……如果……

农博特的手指，不受控制地、颤抖着，摸向了腰间的爆弹枪。冰冷的金属触感顺着指尖蔓延而上，直抵心脏。枪身沉重，上面沾满了泥泞和之前战斗留下的模糊血指纹。

他缓缓将爆弹枪抽出。动作僵硬，如同生锈的机器。枪口抬起，带着一种不容置疑的决绝，抵住了自己覆盖着胡茬和干涸血痂的下颌。皮肤能清晰地感受到枪管的坚硬与冰冷。

如果……他才是那个引信。如果他的存在，他的行动，是这一切死亡循环得以持续的关键。

那么，移除这个“变数”，是不是……就能终结这一切？

是不是只有他的彻底沉寂，才能换来这片战场上，其他灵魂的……安息？

指尖，压在了扳机上。微微的阻力传来，再向下一点点，就是彻底的解脱，或者……永恒的虚无。

他闭上眼，堑壕的喧嚣彻底离他远去。

脑海中闪过的，是号那最后漠然的一瞥，是无数张编号不同却同样死寂的面孔，是泼洒在泥墙上的无尽猩红。

他的呼吸，屏住了。

指尖，开始用力。

砰！！