每一个字，清晰、冷静、无一丝浮动。

“是——

大尧皇帝。

萧宁。”

空气在这一瞬间，像被打碎了。

不是炸裂。

不是轰鸣。

而是彻底的寂静。

然后——

清国公站了起来。

不是缓慢。

是骤然。

那一下，椅脚在地上发出极重的一声。

像是铁甲将军在战场中拔刀。

他的脸色，在一瞬之间，彻底变了。

血色褪净。

眼中震怒、震惊、不信、荒诞、不可理喻，一层层漫上来。

像是听到了世上最荒唐的谎。

“——你说什么？”

他的声音不大，却像是从喉中硬生生挤出来。

拓跋燕回抬眼，平静重复：

“是萧宁。”

火光在清国公眼中颤抖。

他咬着牙，低声，慢慢地，一寸一寸问：

“你说——大尧那个半年前还被称为‘最无能储君’、‘登基三月便要亡国’的萧宁？”

“那个被大尧百官暗骂为‘书房皇帝’、‘架空之君’的萧宁？”

“那个连朝中老臣都不放在眼里的——小皇帝？”

他的语气里，已经不是讥讽。

而是一种冷冷的、不愿相信却不得不问出的不可置信。

拓跋燕回没有避。

“是他。”

清国公盯着她，眼中有着近似荒芜的怒。

“你疯了。”

他说。

声音很低，却极狠。

“疯得彻底。”

他的手微微发抖，不知是气，是笑，还是十年冰决突然松裂。

“你知道你在说什么吗？”

“你在把你五哥的血，押在一个半年前还需要群臣扶着才能站稳的少年皇帝身上！”

“你在用大都的最后一点底气，去赌一个他甚至保不住自己国土的皇帝！”

他的声音渐渐嘶哑：

“你知不知道这意味着什么？”

他看着她。

眼中不是对她。

是对命。

“你这是——”

“把刀递到别人手里。”

“让自己跪着——把脖子贴上去。”

堂内风声仿佛灌了进来。

火焰摇动，一瞬暗，一瞬亮。

拓跋燕回没有说话。

只是任他盯。

清国公终于笑了。

笑里没有轻蔑，没有愤怒，只有一种从骨髓里翻出的悲凉。

“丫头。”

“你不是在复仇。”

“你是在自杀。”

他的声音轻，却像重石落在静水深底。

清国公盯着拓跋燕回。

那一瞬，他眼中原本挣扎出的那点微光——彻底熄了。

像久雪初融的暗河，本以为要流动，却在下一刻重新被寒冰冻住。

他的背脊微微弯下去，像肩上那把十年来压着的刀，又重新落回心口。

不是衰老。

不是疲惫。

是——死心。

萧宁。

他竟然从拓跋燕回口中，听到了这个名字。

清国公的指尖慢慢松开，又慢慢握紧。

心口涌出一阵说不出的冷。

荒唐。

简直荒唐。

拓跋燕回一定是疯了。

他心中这样说着，甚至连愤怒都淡了，只剩下深到骨髓的不可理喻。

与这个大尧皇帝联手？

助他？

借他？

押全部生死在他身上？

——这不是谋，这是疯。

他闭了闭眼，许多关于萧宁的传闻，在心底浮现，一条条、一件件，如污泥堆叠般呈现。

他记得很清楚。

那个被称为大尧“第一纨绔”的皇帝。

继位前，醉酒逐月，斗鸡走马，夜宴十里红灯，不识政理，不论军务，花天酒地，荒唐至极。

京中酒肆、赌坊、花院，只要提“小昌南王”四字，便无人不知，无人不笑。

说他什么？

“生而无骨。”

“笑里无心。”

“眼中无人。”

一个被当做笑柄养大的小王爷。

然后是登基。

登基那日，大尧朝堂本以为换了个傀儡。

人人都知道，真正掌权的，是那几个老臣，是三党，是世家，是穆家，是荀氏。

萧宁不过坐在最华丽的位置上，像个挂在庙里的神像。

好看，无用。

清国公甚至还记得人传的话：

“萧宁？他一个人，连大尧一只带巾小吏都说不过。”

“他读书十年，连字都写不端正。”

“让他批折？不如让他写请帖。”

“他知道军粮一石多少钱吗？他知道一骑行军一日消几两盐吗？”

“不知道。他什么都不知道。”

这就是拓跋燕回说的——帮手？

清国公心中发出一声冷笑，却没有声音。

笑到后面，甚至连笑