正的规矩，从来不在演武场上。

剑尖划过空气，发出细微的裂帛声。

他盯着剑刃，想起赵虎被废那晚，他倒在地上，右手还死死抓着袖口，像是想掏什么东西。当时他以为是求饶，现在想来——那动作，像在藏东西。

他把剑放下，从怀里再次掏出账本。

翻到第一页，盯着那个“赵”字。

笔锋压得重，可收尾仓促，最后一捺像是被人打断。他用指甲轻轻刮了刮，纸面下似乎有凹痕。

他没再刮，而是把账本贴在鼻尖，闻了闻。

除了血和霉味，还有一丝极淡的苦香。像是陈年墨混着药渣的味道。

他知道这香味在哪闻过。

外门药房翻晒药材时，总在账本上压一块熏香木，防虫防潮。那块木头，就摆在“玄字第三十七”库的柜子顶上。

他合上账本，塞进怀里。

剑没再练。

他坐在床边，等天黑。

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