那股感觉去碰它，刚一动念，小鼎就轻轻震了一下，像是回应。

他嘴角动了动。

不是梦，也不是邪术。这东西认他，还能用。

他想起表叔临死前的眼神，想起那本染血的书，想起娘葬在地窖时他发的誓。他没哭，也没笑，只是把书按在胸口，低声说：“我走对了。”

他站起身，拍掉身上的土。岩穴外，月光斜照，山路像条灰带，往北延伸。

他迈出一步，脚底踩碎了一块石子。

刚走两步，忽然觉得丹田一热。

小鼎又动了。

不是转，是颤，像是在提醒什么。

他停下，回头看向岩穴。刚才坐的地方，岩壁上有一道影子——不是他的，是鼎的虚影，正贴在石上，缓缓旋转。

他盯着那影子，没动。

三息之后，虚影慢慢淡了，缩成一点，沉进地面。

他收回目光，转身继续走。

脚下的路越来越陡，碎石滑脚。他走得慢，但每一步都稳。

怀里那本书贴着胸口，沉得压人。可他知道，这沉不是累赘，是开始。

银簪还在发烫，像一颗活的心。

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