“我们要找的人，就在这堆……猪圈里？”

说话的是一位年轻的圣殿执事。他穿着雪白的长袍，袖口绣着金线，手里拿着一块熏了香的手帕，死死捂着鼻子。

他的面前，是一个位于王国西部边陲的烂泥村。

这里刚刚发过洪水，又闹了瘟疫。空气里弥漫着排泄物、腐尸和一种甜腻的、死亡的味道。

“闭嘴。”

领头的主教瞪了他一眼。主教很老了，老得连权杖都快拿不动了。他颤颤巍巍地走下马车，不顾满地的泥浆，径直走向村口那个最破烂的茅草棚。

茅草棚里，传出一阵粗鲁的骂声。

“张嘴！让你张嘴听不见吗？你这老太婆，牙都没了还咬这么紧干什么？省着力气咬阎王爷去吗？”

紧接着，是一阵婴儿的啼哭声，还有锅碗瓢盆乱响的声音。

“还有你！哭什么哭？没死呢就给老子憋着！再哭把你扔锅里炖了！”

年轻执事吓得缩了缩脖子：“主教大人……这……这真的是那位传说中的‘圣手’？听这口气，象是个杀猪的屠夫……”

主教没有理他。

他走到棚子门口，没有进去，而是恭躬敬敬地跪了下来。

双膝跪地。

在那片混杂着猪粪的烂泥里。

“学生克莱门特，”老主教的声音颤斗着，带着一种朝圣般的虔诚，“叩见……冕下。”

棚子里的骂声停了。

过了好一会儿，一个满身是泥、胡子上挂着饭粒的胖老头钻了出来。

他太老了。

脸上的肉松弛得象是一层层堆栈的千层饼，眼袋大得快要掉到腮帮子上。那身原本应该是白色的牧师袍，现在已经变成了黑灰色，上面沾满了血迹、草汁和不知名的污垢。

曾经“圣辉之刃”的首席牧师。

如今神殿通辑令上排名第一的“在逃教皇”。

“克莱门特？”

利安德眯着眼，打量了一下跪在地上的老主教。

“哦……我想起来了。你是当年那个负责给马尔萨斯倒洗脚水的小学徒吧？”

老主教的脸红了一下，但头更低了：“是。”

“你来干嘛？”

利安德抠了抠鼻孔，随手在衣服上擦了擦，“要是来抓我回去当那个什么破教皇的，你就趁早滚蛋。老子这锅里的药还没熬好呢。”

“冕下！”

克莱门特抬起头，老泪纵横，“神殿不能没有您啊！自从四十年前那一战后，神座空悬。世人迷茫，异端丛生。我们需要一盏灯！我们需要一个活着的神，来指引羔羊们的方向！”

“神？”

利安德笑了。

他笑得浑身的肥肉都在乱颤。

他走到克莱门特面前，伸出那只脏兮兮的大手，一把抓住了主教那尘一尘不染的衣领。

“你看我的手。”

利安德把手怼到主教的眼前。

那只手上全是老茧，指甲缝里塞满了黑泥，手背上还有好几个被病人咬出来的牙印，正流着黄水。

“这像神的手吗？”

克莱门特愣住了，下意识地想要躲避那股臭味。

“嫌臭？”

利安德松开手，冷哼一声。

“神殿里的神象倒是香。镀金的，每天还要熏三次香。可是它会动吗？它会给这棚子里的老太婆接生吗？它会给那个快饿死的小崽子喂饭吗？”

“克莱门特。”

利安德的声音低了下来，不再粗鲁，而是带着一种看透世事的苍凉。

“神不在那个高得吓人的王座上。”

“神也不在你们那些写满了废话的经书里。”

他指了指身后那个臭气熏天的茅草棚。

“神在人间。”

“在屎尿里。在脓血里。在每一个不想死、在泥坑里拼命挣扎的……凡人里。”

……

利安德没有跟他们回去。

他赶走了那群衣着光鲜的神职人员，继续熬他的药。

那锅药很怪。

里面没有珍贵的圣水，也没有稀有的魔法草药。只有最普通的蒲公英、车前草，还有……一块石头。

一块发光的、温润的、象是玉石一样的碎片。

那是“盖亚碎片”。

四十年来，利安德走遍了艾瑞亚大陆的每一个角落。

他不是在流浪。

他是在“拾荒”。

当年，沃拉克虽然被消灭了，但那场大战对世界造成的创伤并没有完全愈合。大地的意志——也就是那个传说中沉睡的“泰坦”——被打碎了。

它的善意，它的悲泯，它的生命力，化作了无数碎片，散落在世间。

有人管这叫“神迹”。

有人管这叫“贤者之石”。

只有利安德知道。

这是世界的“眼泪”。

“最后一块了。”

利安德看着锅底那块正在慢慢融化的碎片，眼神温柔得象是在看自己的孩子。

四十年。

他捡回了九十九块碎片。

每一块，都是他用双脚丈量出来的。每一块，都是他用无数次免费的治