顾西洲的指尖还停在画纸边缘，蓝色颜料被泪水晕开的痕迹像一小片星空，映着他通红的眼眶。他盯着画里那个带腮红的自己，突然想起小宝在甜品区递饼干时，指尖沾着的巧克力酱也是这样暖融融的颜色，心脏像被一只温柔的手攥住，又酸又软。

“这孩子……&nbp;连画个腮红都这么实在。”&nbp;他哽咽着笑了笑，手指轻轻拂过画中三人交握的手&nbp;——&nbp;小宝的小手被他和沈星燎的手紧紧包着，笔触虽然稚嫩，却透着一股不容错辨的期待。天空中的星星画得歪歪扭扭，旁边还有一团橘红色的火焰，像极了沈星燎手腕上星纹银镯在阳光下反射的光。

他下意识地把画纸翻了过来，想看看有没有其他痕迹。这一翻，目光瞬间被背面一行稚嫩的字迹钉住&nbp;——

“妈妈说这招叫燎原掌，叔叔，你应该会的。”

铅笔字有点歪，个别笔画还出了格，末尾还画了个小小的星纹符号，和沈星燎银镯上的纹路一模一样。

顾西洲的呼吸猛地停滞，手里的画纸差点从指尖滑落。

燎原掌。

这个名字像一道惊雷，劈开了他尘封的记忆。五年前，沈星燎还在顾家时，偶尔会在书房里对着一本旧书发呆，书封面上就印着&nbp;“燎原掌”&nbp;三个字。他当时问过她是什么，她只是笑着说&nbp;“是家传的小玩意儿，能护身”，他却没放在心上，只当是女孩子的小爱好，甚至还打趣她&nbp;“现在都什么年代了，还信这些古武”。

后来她离开，那本旧书也跟着消失了。他无数次翻找她的旧物，却再也没见过那本书，也渐渐把&nbp;“燎原掌”&nbp;这三个字抛在了脑后。

直到此刻，看到小宝稚嫩的字迹，他才猛然想起&nbp;——&nbp;沈星燎当年说&nbp;“能护身”&nbp;时，眼底藏着的落寞；她捏碎假令牌时，手腕上星纹银镯闪过的寒光；她在酒店车库里说&nbp;“在数字世界我才是神”&nbp;时，语气里藏着的、他从未读懂的坚韧。

原来&nbp;“燎原掌”&nbp;不是什么&nbp;“小玩意儿”，是她的根，是她在绝境里护身的底气；原来她教小宝画星纹，不是单纯的兴趣，是在把自己最重要的东西，悄悄传递给孩子；原来小宝画里的火焰，不是随便涂鸦，是燎原掌的象征，是她在告诉自己&nbp;——&nbp;她从未忘记过去，也从未真正放下。

“星燎……&nbp;我对不起你。”&nbp;顾西洲捂着脸，眼泪从指缝里汹涌而出，比刚才看到画正面时更汹涌。他想起自己当年对&nbp;“燎原掌”&nbp;的不屑，想起自己对沈星燎过往的漠视，想起她独自带着小宝在国外，用这&nbp;“家传的小玩意儿”&nbp;和星纹代码撑起一片天，而他却在国内，连她是否还活着都要靠猜测。

悔恨像潮水般将他淹没，却不再是之前那种绝望的悔恨，而是带着一丝被唤醒的清明&nbp;——&nbp;他终于明白，沈星燎的冷漠不是天生的，她的强势不是凭空来的，是他用一次次的忽视和伤害，把那个曾经愿意对他笑、愿意跟他说&nbp;“家传小玩意儿”&nbp;的女人，逼成了如今这个浑身带刺的&nbp;“artei”。

而小宝，这个才五岁的孩子，却用一张画、一行字，悄悄为他搭起了一座桥&nbp;——&nbp;一座通往沈星燎过往的桥，一座让他看清自己过错的桥。

“叔叔，你应该会的。”

顾西洲反复念着这句话，小宝的声音仿佛就在耳边，带着童真的笃定。这不是质问，不是指责，是孩子最纯粹的期待&nbp;——&nbp;他期待这个&nbp;“叔叔”&nbp;能懂妈妈的话，能懂那道叫&nbp;“燎原掌”&nbp;的、属于他们家的羁绊。

“我会的，小宝，我一定会的。”&nbp;他对着画纸轻声承诺，声音沙哑却无比坚定，“叔叔以前太笨，没懂你妈妈的话，以后叔叔一定学，一定懂。”

他小心翼翼地把画纸放在办公桌上，生怕再弄皱一点。目光扫过桌角的空相框，那是他之前准备放小宝照片的，现在却觉得，只有这张画，才配得上放在最显眼的位置。

他拿起相框，轻轻拆开包装，将画纸小心地放进去，调整了好几次角度，确保画里三人的笑脸正好对着他的椅子。做完这一切，他后退一步，看着相框里的画，眼泪又忍不住掉了下来，却笑着说“这样真好，一抬头就能看到你们。”

窗外的夜色越来越浓，办公桌上的台灯将画框镀上一层暖光。顾西洲坐在椅子上，没有再沉浸在悔恨里，而是打开了电脑，指尖在键盘上敲击&nbp;——&nbp;搜索栏里，赫然出现&nbp;“古武&nbp;燎原掌”“星纹&nbp;燎原掌&nbp;渊源”“燎原掌&nbp;招式记载”&nbp;等关键词。

屏幕上弹出的搜索结果很少，大多是零散的古籍记载，提到&nbp;“燎原掌，星纹为引，以气护身，传于沈氏一脉”。顾西洲的眼睛瞬间亮了，沈