了一声，惊飞了几只麻雀。

陈无涯终于转身走进院子，走到墙角，把锄头拔了出来。锄刃有些钝了，他蹲下身，从腰带上抽出一块磨石，一下一下地蹭着铁边。

火星还在灶膛里闪，锅里的水开始冒泡。

白芷回屋去了，脚步轻缓，偶尔停下揉一揉腰。

他磨完锄头，站起来，重新把它靠回墙边。目光扫过菜畦，土豆苗长得不错，几株豆角也爬上了竹架。

他走到檐下，抬头看了看那块木牌。

风吹得它轻轻摆动，影子斜斜地盖住了门槛上那道深痕——那是昨夜探子留下的刀印，如今已被尘土半掩。

他伸手抚了抚木牌背面，那里刻着一行小字，是他亲手刻的：此门不开，此家不离。

指尖划过凹陷的笔画，他低声说：“我不是不想救，是真的不能救。”

话音落下时，山风正好停了。

木牌静止不动，阳光照在“死”字最后一笔上，像是一道封印。

他转身朝灶房走去，推开门，火势已稳，锅盖边缘冒出白汽。

他拿起木勺搅了搅锅里的粥，又添了两根柴。

就在他准备盖上灶门时，忽然察觉胸口一沉，仿佛有股气自丹田升起，沿着经脉缓缓游走一圈，不快不慢，如同溪水绕石。

他没停下动作，也没去追查。

他知道这是什么。

那股气流过去后，他合上灶门，站直身子。

窗外，一只麻雀跳上菜畦边的石块，低头啄了两下泥土，又扑棱飞走。

他盯着那块石头看了片刻，忽然弯腰捡起一块碎瓦片，蹲在菜垄边，一笔一划地在地上写下三个字：

写完，他用脚抹平，站起身，拍了拍手。

然后他走回屋前，拿起搁在石凳上的刻刀，继续削那块木头。

刀锋切入木质，木屑卷起，落在他膝上。

铃身还没成形，但他不急。

反正孩子还小，听个响就行。

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