“你说，以后我们每年春天都这样？”他问。
“只要你愿意。”
“那冬天呢？下雪了怎么办？”
“烧火，读书，补衣服。”她淡淡道，“或者你教我认错字，我教你量尺寸。”
他笑出声：“你还记得那根横梁？”
“记得。”她说，“剑能断铁，也能定分寸。”
夜风渐起，吹动屋檐下挂着的藤条，发出细微的摩擦声。他靠在墙上，闭眼调息。体内的气息依旧平稳流动，与昨夜不同的是，它不再只是感知外界，更像是在体内扎下了根。
他忽然想起老吴头临别时说的话：“日子不是拼出来的，是过出来的。”
那时候他不懂。
现在，他好像懂了一点。
第二天天未亮，鸟鸣未起，他就醒了。推开屋门，外头还蒙着灰蓝的暗色。他走到地头，蹲下身，用手拨开一层落叶，触到下面松软的泥土。
温的。
他把手埋进去，静静感受着那份湿润与生机。指尖微微发麻，像是有什么东西在回应他。
他没有立刻动手，只是坐着，等天光一寸寸爬上山坡。
当第一缕阳光落在肩头时，他站起身，拿起锄头，走向田地中央。
锄刃入土，翻起新的一道沟垄。
种子从布袋中滑落，一粒粒进入土壤。
他的动作依旧不熟练，但不再急躁。每一次挥锄，每一次撒种，都像是在写下一句话——不是写给江湖，而是写给这片土地，写给今后的日子。
白芷走出屋子时，正看见他在晨光中弯腰覆土。她站在门口，没有惊动他，只是静静看着。
风吹起她的衣袖，沾着泥点的袖口轻轻摆动。
他直起身，擦了擦额头的汗，回头看了她一眼。
两人对视片刻，谁都没说话。
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