几名将领低声交谈，似在重新部署。黑焰渐渐收敛，可那股压迫感仍在。

陈无涯知道，这只是暂时的喘息。

他低头看了看自己的手，颤抖不止。不是因为怕，是因为撑得太久。

可他还得撑下去。

城内，脚步声急促响起。几名医者模样的人抬着担架匆匆穿过甬道，担架上的人青袍染血，左肩包扎处已渗出鲜红。周围士兵肃立让路，无人言语。

陈无涯远远望着，直到那队人消失在营帐深处。

他慢慢转回头，目光扫过战场。尸首交叠，战马横卧，断旗斜插泥中。空气中弥漫着铁锈与焦糊的味道。

他伸手握住断矛，试图再次站起来。

这一次，腿没软。

他拄着矛，一步步走向城门中央，站在那道尚未关闭的缝隙前。身后是重伤的老将，是混乱的军心；面前是十万敌军，是未熄的战火。

他抬起右手，对着城头打出一个手势——三指并拢，向下轻压。

那是楚雄教他的暗号：稳住阵脚，等待时机。

城头有人看见，迅速传令下去。

箭雨节奏不变，守军重新列阵。

陈无涯站在那里，瘦削的身影投在血土之上。风吹起他残破的衣角，露出腰间那条褪色的蓝布带。

他没说话，只是把断矛插在身前，双手扶住盾牌边缘，盯着敌阵最深处。

下一波进攻，随时会来。