线，而是忽高忽低，像在躲避什么看不见的东西。

他心头一跳。

那只鸟，飞的是“倒转乾坤步”的节奏。

他不动声色，手指在膝头轻轻敲了三下，停住，又敲三下。

远处，老吴头的棚屋门口，一道身影顿了顿，随即缓缓放下手中的水桶。

陈无涯收回视线，低头看着自己的手掌。皮下的青紫纹路缓缓隐去，掌心温度逐渐恢复正常。

有人端来一碗热汤，放在他身边。他伸手去拿，指尖刚触到碗沿，忽然察觉人群中有双眼睛一直盯着他。

他不动神色，慢慢端起碗，喝了一口。

眼角余光扫去——是个陌生面孔，蜷缩在人群边缘，披着破旧斗篷，低着头，手里攥着半块冷饼。

但那双手太干净了。

流民营里没人有这么干净的手。

他放下碗，不动声色地将一块碎陶片藏进袖中。

火堆噼啪作响，笑声依旧喧闹。

他靠着柴垛，像是放松下来，闭上了眼。

那只飞鸟盘旋了一圈，突然俯冲而下，落在不远处的枯树梢上，翅膀微张，尾羽轻轻摆动。

摆动的节奏，和他刚才敲击膝盖的频率一模一样。