他蹑手蹑脚地走到阳台门前，深吸一口气，拉开了窗帘。

对面房间空无一人。

书桌前是空的，椅子被推到了桌下。房间整洁如初，仿佛从未有人在那里坐过三天四夜，不停地书写。

沈烈感到一阵虚脱，混合着释然和更深的恐惧。

她去哪了？是终于完成了她的“写作”，还是只是暂时离开？

那天晚上，沈烈一直等到午夜，对面房间始终黑暗。

接下来的几天，他每天都会不由自主地观察那个窗户，但它再也没有亮起过灯光。

一周后的深夜，沈烈又一次失眠。

他走到阳台上，点燃一支烟，望着对面黑暗的窗户。

月光下，他能隐约看到房间内的轮廓。书桌、椅子、书架、床，一切如旧。

他突然意识到，自己从未真正想知道那个女孩是谁，她为什么在那里，她在写什么。

有些谜题，也许最好不要解开。

沈烈掐灭烟头，转身回屋，这次，他彻底拉上了窗帘，决定再也不去窥探别人的窗户。

城市的夜晚依旧安静，只有远处偶尔传来的汽车声打破寂静。

在无数扇窗户背后，都有着自己的故事，有的温暖，有的孤独，有的则永远无法被理解。

而那个曾经在深夜书写的女孩，她的故事，连同她写下的那些无人能见的文字，一起消失在了时间的长廊里。

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